Es independiente. No está allí donde tú lo deseas. Cae. Caigo. Es mayor que el peso que puedo sostener al final de este invierno. Cae corrupta la tarde y no te veo ciega de alma. Y no me encuentro.
Sí. Se ha ido todo lo que perdimos en el fuego. Se ha ido tres meses después. Ahora está en silencio. Siempre supe que sería así. Acepta lo bueno. Se ha ido y aún estás vivo.
Nadie nos enseña a perder. Nacimos para ganar. Perdido escribo.
Perdido a veces gano. Aburrido escribir sin una herida. Terrible ser feliz en primavera sin tener invierno frío. André Gide tenía razón... "Solo cuando abandonamos algo le damos un nombre." Aunque, mi Antonio Machado personal casi lo supera : "la creación consiste en cantar a lo que se pierde."
