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domingo, 8 de junio de 2014

Releyendo "Mapa dibujado por un espía" de Guillermo Cabrera Infante.

  El escritor cubano Guillermo Cabrera 
   y Marlon Brando.
         

"Él pagó y salieron, caminando calle Línea abajo hasta la Avenida de los     Presidentes. Llegaron a la calle 23 al cabo del rato. Ingrid sudaba, lo que le prestaba un brillo atractivo a su piel quemada por el sol. Él la miró un momento y ella se dio cuenta de que la miraba."
        Fragmento de la página 175. Mapa dibujado por un espía.


Releo con la ilusión de que el autor, en este caso Cabrera Infante pasé de los ojos a las venas y desde allí intente influir en la prosa que escribo. Releo porque Cabrera  Infante en casi toda su obra y en esta en especial recorre el Vedado, donde nací me crié, recorrí, besé, hice el amor en muchas de sus esquinas por falta de espacio en mi casa, y sobre todo viví con una intensidad brutal pues vivir en una ciudad 35 años sin poder salir de ella por una orden dictatorial es un castigo para quienes queríamos saber que hay más allá del mar. Estudiar historia en la universidad y no poder ir a ninguna de las islas del Caribe que nos quedan a un salto, o sea, a menos de cien kilómetros, es una desgracia, y no hablo de venir a Europa que ya es una odisea.
Leo a Infante porque me siento que soy sus personajes, soy quien mira esas pieles sudorosas que se dan brillo cosmético con sudor. 
Recomiendo a quien no lo ha leído este libro que es el ADN de todo lo que ha pasado 50 años después, que se acerque please. En el formato que quiera. Esto no es una reseña, es un acto de identidad con la literatura. Esto es un eje si estás en el exilio, debe ser una luz para quienes aún viven dentro de esa isla.


martes, 27 de agosto de 2013

Un colador: un aguacero de Tristeza


Estábamos llegando a IKEA y en la plaza Cerdá, en Barcelona, comenzó a sonar Nana para un suspiro del disco que hizo Omara  con María Bethania. Ahí se describe a una abuela haciendo café en la mañana cantando sola al colador, y yo recuerdo, hasta el borde de las lágrimas, a mi tía Lala en el Vedado, en La Habana colando café y yo esperando la esencia aguada de la borra para comerla con pan; le estaba