Poema: " Sueño de Otoño".

DEL LIBRO ME GUSTA DAR DE COMER A LOS ELEFANTES DISPONIBLE EN AMAZON


Soñé  anoche...
Te movías: fueron 174, 2 giros 

(Medias vueltas)
y ninguna repetidas.
Murmurabas tantas cosas en sexo bilingüe

pero  descifrable.

Y yo, como algunas de tus cenas
Improvisadas e inspiradoras...
Te besaba con toda la boca
-no con los labios-
Un poco por todas partes:
piel, monte de venus, valle, heridas
-Hechas por otros y por tí misma-
Sabiendo que por el balcón
Las monjas del convento de tu pueblo

nos miraban
Aunque estaban lejos.

Te hacia gracia la idea

y quizás hoy te duela recordarlo

pero ni eso te desconcentraba del sudor...

era verano.

Eras de una elasticidad,
De un resorte verdaderamente admirable:

Aunque llevaras días sin ir al gimnasio. 

Ese aroma  no lo encuentro ya

porque llevabas una flor dentro.
Al despertar. La misma fiesta como si hubiese ganado el barça el triplete:liga, copa y champions... Pero en la ducha. 

Estabas como aquella tarde 

más de una hora duchándome...
un mar de aguas.

Suerte que sé nadar. 

Dibujo  de Collette Rodríguez Marcano

 desde Roma.

La actriz cubana Ana de Armas portada de Woman. Despega en Hollywoodcon Blade Runner 2049.

He escrito varios pots sobre Ana de Armas, quizás porque He vivido su éxito en España desde que llegó con aquella peli cubana "Hormigas en la boca," y después en la serie "El  Internado" (2007-2010) y también en cortos cinematográficos.
Hace tiempo no sabía de ella, y en mi rutina casi diaria por la biblioteca pública más cercana,  la descubro en portada de Woman, gracias al remake de Blade Runner, que se estrena en Octubre 2017, donde ella da vida al personaje más intenso y complicado quizás de su carrera. 

Ya es una actriz madura. Acaba de llegar a los treinta años, y se fue de España cuando más alto estaba en la popularidad de su carrera con varias pelis hechas. Hecho que demostró que lo suyo no era acomodarse al éxito. Sino salir a por más.
Sabe que "Blade Runner 2049" podría lanzarla al estrellato a nivel mundial. No obstante, dice estar tranquila a la periodista -Ester Aguado, en este WOMAN, de agosto 2017. Aunque el número 30 no le gusta mucho.

Lleva 4 años en Hollywood. Cuenta que ha sido duro estar allí sola. Con su familia en Cuba y sus amigos aquí y allí. Llegó sin hablar una palabra en inglés, pero hacía las audiciones para aprender. Ahora ya actúa en inglés.
Dice que en Blade Runner el director le dijo que abría mucho los ojos y el director se lo señaló. El motivo, que a su lado tenía a Ryan Gosling ( prota de "La La Land" y pareja de la hija cubanos Eva Mendes) y ella era fan total de él. Ha trabajado además con Keano Reeves su pareja en "Toc Toc."
A la pregunta de por que creé que Penélope y Paz Vega se han vuelto a España, responde: - También volveré es muy duro y muy superficial esto. Acabas agotada y sin saber en quien confiar.

Me encanta lo que ella llama su mantra vital: "ni pido permiso ni espero la aprobación de nadie."

Dice algo más sobre los hombres que desea, y no consigue hasta ahora. A mi me hace feliz su deseo de saltar más allá de su sombra y de romper con esa idea de que hay que quedarse con lo que tienes si ya estás bien. No la curiosidad hace que seas mejor.
Ojalá Blade Runner 2049 sea la bomba, sino es así me temo que ella seguirá buscando un camino.

Reseña de la obra teatral Erógenas: sexo, amor y fugas. Dirigida por Selene Perdomo Chacón. Teatro Fragmentario.

Ayer la puesta en escena de 'Erógenas,' en el café Teatro Llantiol, me gustó, principalmente porque Selene Perdomo Chacón, que adaptó y dirigió la obra, deconstruyó un texto narrado en primera persona,  y lo convirtió en tres voces. O sea, un coro  en escena que narraban lo mismo, pero en tres pieles diferentes. La dirección actoral y dramatización del texto fue muy equilibrada. Cada una tuvo sus grandes momentos, pero fueron a su vez secundarias de 'luxe' en las escenas donde no eran protagonistas. 

Erógenas en todo momento convirtió el teatro y al público  en 'Zona Erógena.' Donde el erotismo inspiraba deseo, donde la obsenidad de la palabra ¡pinga!,  dicha tantas veces se convirtió en ícono y eje de ese deseo.  Selene 'Erógena,' entiende por eros y erótico todo lo relacionado con el amor en sentido amplio: sexo, pornografía y obscenidad, pero, asimismo, otros aspectos más espirituales y expresados de forma bella, como la memoria de su adolescencia y la nostalgia por un país que incluye esos recuerdos.

Los cinco cuentos, Selene los dramatiza en tres momentos claves. La llegada ( violenta) del amor en la adolescencia, donde sexo y cuasi violación se confunden,  y  el peso de la narrativa lo carga con lucidez la actriz Marieta Sánchez. Donde convence al espectador de que realmente son sus primeros toques y encuentros sexuales. Donde el humor y la ironía gestual están muy medidos. Descaradamente bien actuados, y donde la técnica actoral desprende una solidez en escena que no deja dudas de esta actriz que hace reír y llorar al público, entre la inocencia y el dolor de una virginidad perdida por la torpeza. 

Luego, ya siendo mujer, la actriz Sonia Jerez (desconocida para mi)  toma el relevo narrativo y lo que fue una mala experiencia del primer contacto y penetración sexual aqui es un disfrute total.  Sonia se cambia de ropa en escena con un vestido rojo, dejando ver un cuerpo espléndido, el cual le saca todo el partido bailando con referencias yorubas alusivas a Chango que representa su amante; que termina en drama, no por abandonarla, sino por morir.  Sonia es la única que sale del escenario y baja a platea danzando en rojo provocando un deseo. 

Si bailar es encontrar la unidad entre los vivientes y los muertos; Sonia encuentra ese punto para desdoblarse en metáfora de luz. Tiene un desparpajo histriónico alucinante. Una voz corporal de miedo y una sensualidad innata que deslumbra.
Con ese vestido comenzó como Marilyn Monroe no estática, y terminó como  exuberante Anita Ekberg, en escena de la fuente de la Dolce Vita en la Fontana de Trevi... pero bailando Chango... Selene que no es un milímetro de tonta pone estas referencia cinéfilas para dar gusto.
La última parte con dramatización actoral estuvo a cargo de la tercera actriz en escena: Anira, quien desde su condición de ser la "única blanca" y rubia, también sueña con su negro que la penetre por todas partes y ámbitos. Pero su relato es una 'masturbafelaciónpenetración' grupal o dual con Lenny Kravitz, para decirnos al final, que no se trata de la sexualidad de una cubana, sino de America Woman...

No creas que he narrado la obra, he narrado lo que me gustó de ella. Y sus actrices. No he dicho nada de las pinceladas históricas referentes al socialismo cubano, ni su adroctrinamiento escolar y masivo.
Quizás porque la obra toca elementos universales narrados para todos.
El hecho de no utilizar hombres para las escenas con hombres y utilizar a las mismas actrices desde su punto de vista femenino es otra luz más que hace brillar a Selene Perdomo.
Ojalá pueda volver a la cartelera de Barcelona, Madrid, País Vasco o Sevilla. La gente merece tener esta lluvia Erógena encima, para no sentirse sensualmente tan solo.

Puedo decir que ayer Selene me deslumbró con 'luz brillante,' parece normal, pues Llantiol en catalán es lámpara... 

Marieta, Selene, Anira, Sonia.

Marieta. Cartel de la obra Carlota Prats.

Sonia Jerez

Nota

Datos técnicos de la obra: 

Dirección y adaptación: Selene Perdomo Chacón. 

Argumento: Cuentos eróticos de Yovana Martínez y poesía de Zoe Valdés. 

Actrices:  Sonia Jeréz/ Anira Suárez Estrada /Marieta Sánchez /Gabriela Castillo /Greechen Méndez Rodríguez. Música en directo de Alex Fong.  Cartel para escenografía: Carlota Prats.

Escenografía: Mariela Sernagoras

Visuales y edición sonido: Javier Bernal

Fotos cártel: Adrien Glasman

Montaje Cártel: Alain Perdomo

Alfred: Construcción

Técnico de sonido: Alexis Ricardo Mesa

Estilismo cártel: Midelia Rosa Ricuña

Vestuario: Valeria

Diseño gráfico: Carlota Prats

•UNA PRODUCCIÓN DE PAPITO PROJET• 

Libro ERÓTIKA SUMMA, Arsenio Rodríguez Quintana. ed Muntaner. 2020.

Un repaso no solo a mis textos eróticos, sino a la historia del erotismo en sí, con 56 fotos históricas y contemporáneas. 9 dibujos desde Matisse, Rodin o Mihaly  Zichy y dos cuadros.

Yo no nací en Cuba nací en San Salvador de Bahia

Durante años he engañado a mucha gente. Yo no nací en Cuba.  Nací en Salvador de Bahía, fundada como São Salvador da Bahia de Todos os Santos ... Es difícil que no escuche una canción bien hecha de ahí, es difícil que  escuches esta canción y no quieras ver dentro y desde tu propia piel esta ciudad que te nace por dentro. 
Es difícil, que no esté convencido que está hecha para mí...
No puedo ir sin mi hija. Pues me quedaré...

Es tan negra como yo. Dorival Caymmi,João Gilberto, María Bethania, Caetano y Gilberto Gil me han enseñado a quererla desde la música, ellos nacieron allí para cantarla y rehacerla en mi oído y Olodum, para bailarla.. 

"Quando o sol se põe Vem o farol Iluminar as águas da Bahia No Farol da Barra, o encontro é pouco A conversa é curta, tudo é tão rápido como se furta Como a luz bate nas águas Como tudo que se passa Com tanto cabeludo, com tanto pôr-do-sol Bem cabia uma profecia: até o ano 2000, O Farol além do pôr-do-sol será o pôr-do-som Onde verás uma realejo, onde verás um violão.."

Farol da Barra - Os Novos Baianos (Galvão e Caetano Veloso)

Nota:

"Tan negra como yo..."

 (Bahía fue el principal puerto de ingreso de esclavos, que llegaron de Angola y otros páramos de África con su groove como equipaje. Luego el trasvase de géneros daría lugar al advenimiento del samba, que en Río de Janeiro llegaría a modelar su lenguaje definitivo)

Mi madre y mis dos hermanas. La nostalgia. La tristeza. Madres las tres.

No dije una palabra de ellas el día de las madres. Le mostré esta foto que tengo en la encimera a mi niña y le conté cómo me querían. Con ellas miro las noticias, bailo con mi hija, cocino, escribo, me desnudo. Conocen todos los secretos que no ven de mi, pero están ante mi. 

Me ponen muy triste cuando las recuerdo en mis mejillas y sus labios, cariños y abrazos. Irse es una mierda excelente en la tristeza y en la nostalgia y en la alegría mediterránea que son los ojos de mi hija. Tener una familia que te creó una base de cariño hasta morir también.
No dije nada el día de las madres. Lo digo  hoy, de tres lindas cubanas metidas en mi sangre para siempre. A mis hermanas no las abrazo hace 17 años. No sé si es mucho castigo el exilio. No sé si los poetas lo merecemos tanto, no sé si los cubanos merecemos tanto por pensar diferente.

Hace una semana detrás de la universidad de Barcelona donde estudio Fernando Ortiz, dos lúcidas estudiantes de periodismo me preguntaron en entrevista oficial para su tesis, si había sentido racismo aquí en los ojos y las miradas de la gente. No les dije que cuando eres criado con tanto amor negro y blanco; el odio no te entra. Te resbala. Y se les debo a ellas...

Ellas, la nostalgia y la Tristeza: madres las tres de esto que soy. Un beso.

¿Qué estoy enamorado de la tristeza, del blues, de la pérdida? Sí, ¿tienes un problema con eso?

I.

¿Puede qué esté vivo y enamorado de la tristeza; y no le haga ascos a la nostalgia, al blues, y qué?  Me gusta el suicidio de Chet Beker, y casi toda su obra, Elis Regina, Miles Davis, Cartola,  Luna Pena o Perotá de Chingó y Mane Ferret ¿qué?

Me gusta, la soledad para escribir. Me gusta el bossa cuando se arrastra intencionadamente hacia el blues, donde aflora un recuerdo, que casi siempre tiene piernas y un rostro de mujer ...

La ausencia llena mi vida para siempre y la destruye. Otros salvan la ausencia por unas piernas o una ciudad, con otros recursos y estilos.
A mí me sigue gustando el mar redondo con nostalgia in blues, y esa piel
en los labios de un recuerdo.

Origen y montaje: el beso de Doisneau en París.

"En 1993 "El Beso" fue llevado a juicio. Una pareja afirmaba haberse reconocido en la imagen y reclamaban su porción del pastel. Por aquel entonces, empezaron a aparecer mujeres y hombres asegurando ser los amantes de la obra y planteando demandas de derecho de imagen, aquella mentira que hacía creer que era una instantánea improvisada no pudo mantenerse. El fotógrafo ganó el juicio al presentar como prueba la serie completa de fotos tomadas en distintos puntos de París con la misma pareja. La había encontrado en un café cerca de la escuela de teatro y les había propuesto posar para la foto. Françoise Bornet, la protagonista real de la foto junto a su novio de entonces, Jacques Carteraud, decidió descubrir su secreto: quería un porcentaje de las ganancias. Otra vez Doisneau ganó en los estrados: pudo comprobar que había pagado el trabajo de Bornet y su compañero. La pareja vendió la copia de su foto que le regaló Doisneau a un coleccionista suizo que pagó por ella 155.000€ en 1992. Más tarde, reconocería el propio autor: "No es una foto fea, pero se nota que es fruto de una puesta en escena, que se besan para mi cámara."

Al fotógrafo se le han dedicado más de un centenar de libros y varias películas. Del cartel de El beso se han vendido más de 500.000 ejemplares en todo el mundo."

Dicho esto,  la foto es maravillosa y a mí,  a pesar de saber que es un montaje no expontáneo me gusta. Esa niebla de París en segundo plano que tanto he vivido allí, sabiendo que bajo ella al final  está el Sena, donde he vivido  cena y fiesta sobre un barco, me mueve el techo de mis recuerdos de vida alli. Sin olvidar que el fotógrafo buscó la rosca de sus cabezas y brazos que logró el escultor Rodin en su 'Beso.'

Piel que aparece tras el final del café.

Salió del baño desnuda. Miento, llevaba un salto de cama negro y nada debajo o sobre el pubis. 

El negro hacía que su piel resaltara sobre esa otra piel negra y trasparente. 

Su salto, me recordó otro salto rosado y habanero. 

Allí le decíamos "bobito," ignoro ¿por qué?
a esa piel de uso antes del sueño o el sexo, en mi país natal le llaman "bobito." ¿Será por qué es 'bobo' quién se resiste?

Iba semidesnuda al centro de la vida, sobre un sofá-cama al que yo estaba condenado a dormir para escribir sueños. 

Sabía que había Luna,  pero no estaba condicionado por ella. 

Dejó la puerta de su habitación abierta
sin saber que soy un tocador de señoras dormidas. Adicto a robar y dominar pieles que han pasado al sueño o disimulan y me esperan con sagrada ansiedad.

No es casual que ahora me salga de nuevo
al fondo de una taza de café dormida.

Despegando de París con el cuerpo pegado el suelo por las raíces...

Ya sé que estoy despegando. Es real la sensación de volar, el capitán advierte que miremos a la derecha para echar un vistazo por última vez a la Torre Eiffel, al arco y las avenidas... Pero hay parte de mi cuerpo hecha raíces que se niegan a despegar. Cierro los ojos con la ilusión de pensar que el cerrar el hilo visual ya...
No, mis pies siguen en una terraza en Montmartre. Mis brazos siguen abrazando a mi sobrino en la Gare de Saint Lazare mientras se marcha tranquilo después de pasar otra noche juntos en París, haciendo habitual lo insólito.
Mi voz sigue ante el ordenador de Sarah hablando de los dos libros que  estamos haciendo y voy insertando en mi cabeza y luego ella en sus paginas a través de Faisal los textos. No sé el momento  en que mi voz dice que debería llevarme dos o  tres ostras de Normandía e intentar criarlas en la Barceloneta y así tenerlas cerca,
Si mi cuerpo ya está volando ilusionado al encuentro el domingo con mi niña que ya lo necesita, pero parte de mi sigue en París, abriéndose camino entre las piedras e hundido en el asfalto para volver pronto a la semilla donde siempre alguien me espera, y eso es una suerte sin precio. Después de venir tantas veces a este lugar el río entra por algún lugar de tu  ADN y se queda ahí, en la o de nostalgia.

Para colmo cojo el teléfono móvil me pongo los cascos y conecto la música  y sale Milton con este retrato de poeta triste que es lo que soy saliendo de esta ciudad bendita...



..................................hay poetas, poetas, poetas
Que si bombos ni trompetas, trompetas, trompetas
Van saliendo de recónditos altillos, altillos, Altillos
De paredes de silencios, de redonda con puntillo

Salen de agujeros mal tapados, tapados, tapados
Y proyectos no alcanzados, cansados, cansados
Que regresan fantasmas de colores, colores, colores
A pintarte las ojeras y pedirte que no llores

Tienen ilusiones compartidas, partidas, partidas
Pesadillas adheridas, heridas, heridas
Cañerías de palabras confundidas, fundidas, fundidas
A su triste paso lento por las calles y avenidas

No pretenden glorias ni laureles, laureles, laureles
Sólo pasan a papeles, papeles
Experiencias totalmente personales, zonales, zonales
Elementos muy parciales que juntados no son tales

Hablan de la aurora hasta, cansarse, cansarse
Si tener miedo a plagiarse, plagiarse, plagiarse
Nada de eso importa ya mientras escriban, escriban, Escriban
Su mania su locura su neurosis obsesiva

Andan por las calles los poetas, poetas, poetas
Como si fueran cometas, cometas, cometas
En un denso cielo de metal fundido, fundido, fundido
Impenetrable, desastroso, lamentable y aburrido

Balada de Griffin. Canción de Santiago Feliú que refleja unabuenamemoria de los sucesos del Mariel en Cuba.

Para no dejar un sabor amargo de mala fe, tras criticar el bodrio de canción sobre el Mariel del Erik Sánchez.  Me gusta recordar que hay una canción de esos sucesos del Mariel, que destaca. Primero porque la escribió Santiago Feliú que era un cantautor querido y amparado por el gobierno, por su vínculo con su hermano Vicente, y su amistad con Silvio Rodríguez.

No obstante, a los vigilantes del 'misterio de cultura,'  no les hizo ni puta gracia que Santiago Feliú escribiera y cantara 'Balada de Grifin,' Fue en el ochenta, nunca se olviden, cuanta nostalgia, cuánto de culpa tengo y me mata."

No solo citaba el Mariel, sino un negro que vendía marihuana... Justo en la cara del sistema, la respuesta  del público era bestial, la mayoría se identificaba con ella, el Mariel, La Marihuana eran temas más que tabú en ese país. Y yo estaba muy cerca de él. Era más que publicó... Santiago,  no necesitaba criticar al pueblo ni a nadie más, incluso se culpa a sí mismo, sabiendo que él tampoco tenía la culpa.

Esta canción fue publicada en un disco Fue Mañana, de 1988. Aunque la había escrito mucho antes y la cantaba en todos los escenarios posibles.

El arreglo del disco es realmente bueno, la intro y el acompañamiento muy sencillo de piano, batería bajo y sintetizador a ratos,  de balada clásica pop es excelente. Me pone realmente nostálgico esta canción me viene toda la casa del Joven Creador en la Avenida del Puerto. 

Balada de Griffin

(Santiago Feliú)

Fue en el 80, por si se olvidan

algunos amigos de aquella edad que ya no están,

tampoco aquél…

Grifin el negro, el de mi barrio,

el que me convenció de tanto

y que después, al fin, él no entendió.

Escribía cosas de Lawton,

del convento que hay en "B", *

me enseñó el argot y La pupila insomne.

Amaba a Cat Stevens, rimaba el tiempo

y, de tanto rimarlo, no supo hallarle

un verso fiel a su final.

Compraba el cielo por unos pesos,

y tanta altura convirtiósele en brumas

y no supe nada más.

Ahora es otro de los que andan

por el Village o en el Bronx,

remendándose el vacío y el olvido.

Cuántas nostalgias que los desgarra,

cuánto de culpa tengo y me mata.

Fue en el 80, nunca se olviden,

fueron amigos de aquella edad

que ya no están, ya no estarán más.

Cuántas nostalgias que los desgarra,

cuánto de culpa tengo y me mata.

* Lawton es un barrio de la Ciudad de la Habana donde Santiago vivió siendo niño. “B” se refiere a una calle de ese barrio, la calle B, donde había un convento que después del triunfo de la Revolución fue convertido en escuela, aunque se mantuvio la Iglesia de al lado, que todavía existe.

Cenar en el Celler del Nou Priorat en Sants, Barcelona. Con Dora Diamant, la memoria y Paquito d' Rivera.

Sí alguien te dice que vas a cenar en el paraíso, obvio, no te lo crees. Si vas "Celler del Nou Priorat," asumes que vas a comer en el paraíso.  Quizás porque hace tiempo sabemos que comer es algo más que un plato, carne y lúgumbres sobre o encima... Influye con quien vas, el espacio, la música ambiente y quien te atiende. 

En este Celler, que está en el barrio de Sants, además de Dora Diamant* y yo, estuvo parte de la noche, Paquito d' Rivera con su CD 90 Millas, donde tocan, además, Chucho y Bebo  Valdés.
Estuve mucho más cerca que noventa millas de Cuba. Soy un pez (piscis) y la memoria es el mar donde moverme de perfil es la esencia de mi vida.

Dora Diamant* y  yo llevábamos más de 20 años sin vernos. Exilio y mucha vida: ambos casados e hijos y abandono del país  nos separaron. Para mí había sido mi novia, para ella no,  a pesar de que fuimos juntos a conciertos y casas de mis amigos,  le presenté a mis padres, visitamos a mis hermanos hicimos el amor incontables veces por muchos lugares y formas. Era una novia para mí. 

Brillante, bella y hablaba alemán y húngaro. Había vivido mucho tiempo en Europa. 

Sus padres eran diplomáticos de Castro en Europa. O sea, eran espías. A mí  no me gustaba ya el gobierno, pero sí las delicias de su jardín, decía un amigo. 

Un día me dejó fuera de su vida sin explicación posible.  Entonces la desterré. Siempre he pensado que dejar a un poeta es sacrilegio, nadie tiene tanta suerte. Claro, es un ego como la catedral y solo eso.

Yo que la conocí cuando comenzaba una carrera literaria incierta. Asumí que me dejaba por diferencias de clase. Sus padres nunca me aceptarían, eso de elegir un poeta pobre para una princesa, cuesta.

Hoy, sé que nada era así. ME sacó de su vida cuando tuvo que interrumpirse un embarazo (estaba en 2do año de medicina) del cual yo era la otra mitad responsable. 

Llegó a esta cita recitándome los versos que yo le había escrito en aquella época y yo ni recordaba. Ha leído y comprado mis libros, y me sigue en silencio en las redes sin hacer ruido. Sólo  no tuvo aquel bebé porque no sabía  que yo realmente cumpliría  parte de los sueños de que hablaba en esa isla. Recorrer Europa, publicar libros y seguir siendo poeta. 

Los ojos y los labios le brillaban, y me hizo feliz pensar que me admiraba con una honestidad de lujo.

Amarilys, que gestiona junto a Tania el Celler fueron cómplices de una velada y protagonista de un resultado que me ata a la vida de este lugar que me obliga a volver.

A Dora no creo que vuela a verla. 

Pimientos de piquillo.

*Dora Diamant*  Si fue el último y gran amor de Kafka. Lo uso aquí pues es evidente que la real no desea salir con su nombre. 

Amanecer ante los Cingles de Bertí. Sobrevivir a no verlos. VallésOriental. Barcelona.

Los que no tenemos fe en el futuro tenemos la nostalgia. Ya sé que soy ordinario para soy así.

Me repito que doy miedo. No sé nada sobre retener, salvo algunas palabras y la atención de mi hija cuando soy creativo y le presto mucha atención.

Los Cingles de Bertí están en la ventana al despertarme en casa de la Malinche en Riells de Fai, una población que fue asentamiento romano y se fundó en el primer siglo de nuestra era. O sea, hay humanos por aquí mirando estas montañas hace más de mil años, es normal que tantas pupilas las hayan hecho tan bellas...

Maya se despierta y me pregunta¿ pará donde estamos? y me río... No lo ves... En el paraíso.

"Segles abans de la nostra era, la vall del Tenes era un lloc habitat per adoradors de la deessa de l'amor, Venus, els indrets preferits dels quals per residir-hi eren o bé el mar, insondable, infinit; o bé les muntanyes verges, plenes de boscos, torrents, gorgs i salts d'aigua. Així doncs, l'entorn dels Cingles de Bertí era un emplaçament ideal per a aquests adoradors de la dea, de manera que era habitual veure córrer per aquestes contrades homes i dones nuus, fades i nimfes, tots embriagats de l'amor insuflat per Venus."

Un deseo firme de verme.

Un deseo 'simple' de verme
no sé si es suficiente.
A mi me gustan los deseos firmes.
Un deseo 'firme' de verme
se convierte en dogma
para verme en Luna llena.

Un deseo simple/ sólo es un deseo
Un deseo firme/ es una nube de deseos...
La diferencia es obvia
entre simple y firme.

Antes estabas muy lejos
y nunca estuviste tan cerca
Ahora estás muy cerca
y tu deseo es simple.

Un deseo  de verme simple
sólo es un deseo.
En cambio/ un deseo firme
Es una nube de deseos
Una Luna en Barcelona
Y no en Valencia.
Conozco las dos lunas
Y estas ciudades.
Sé del mar
Mar soy, nací en marzo.

Luna ayer aparcada en Barcelona.

En el Museo de Ciencias Naturales de New York con mi hija. Memorias.

Hace ya cinco años de esta foto con una bandera de las primeras que se conservan del siglo xix.
Maya estaba muy pequeña. Pero le llamaba mucho la atención  los dinosaurios y todos sus huesos al aire.
Esa metáfora extraña de un cuerpo hecho de huesos sin carne que intenta recordarnos que antes estuvo recubierto de piel. La ventaja de verle los huesos a alguien es que ves exactamente el tamaño y la arquitectura de su alma. En ese momento no pude explicárselo hoy si...
Cuando estás en New York vives convencido que ese recuerdo no te deja jamás. Que volverás cuanto antes, pues ya tienes el virus de esa capital del mundo occidental, dentro. 
Cinco años después no he vuelto.  La memoria sigue intacta; sobre todo al rememorar con esta foto, que tras ver el museo,  cruzas (cruzamos) la calle y penetramos en Central Park, donde las ardillas parecen gatos. Te dejen estar tan cerca de su vida, tan natural y  rodeada de hormigón hecho de Torres Gigantes... 

Me bastó una sola foto de mi sobrino en Cuba para llorar.

Mi sobrino está de visita en Cuba.  Me bastó una sola foto con él y mi madre en la bahía de La Habana para llorar. No soy tan duro y  la nostalgia es vertical en mi. Nada más soy padre y poeta,  nadie me exige ser más valiente.
Ya sé que la convicción de no volver no es un azar. Pero las imágenes de todo lo que has perdido tras 17 años sin volver son extrañas.
Un universo lleno de cariño y de amor incondicional que es lo más cercano al paraíso que sabes que tienes, lejos.
Un mundo en el que no estás, pero sabes cada milimetro de él sin esforzarte.
Todo lo que abandonaste sigue intacto, aunque te esfuerzas por reconocer a la sobrina que dejaste niña y ahora es madre. Ves las caras de amor que harían lo mismo contigo.
Controlo las lágrimas y abrazo a mi niña  que se ha quedado dormida mientras le leo un cuento sobre un crucero por el mediterráneo.

Imagino que mi sobrino haya puesto al día a mi familia sobre el cauce de mi vida sabiendo que el exilio, es precisamente falta de cauce y saber adaptarse a la corriente.
Cierro los ojos e imagino que estoy entre toda mi familia en Cuba nuevamente y no los abro.
De sus fotos de familia (también la mía) salgo curado. Sé que cuando lo vea pronto, tendrá  (pase el tiempo que pase) los efectos de esos cariños en su piel.
Es fácil decir que uno no tiene nostalgia.
Es muy difícil ser alguien que no vuelve...
Es fácil vivir en la piel de mi sobrino la felicidad de volver.

Mi sobrino esta en un terrado. Antigua casa de mi tía Olga. que murió. Detrás de él y Laura está la escuela (verde) donde hice de 1er grado a 6to. Los árboles que se ven, son los árboles de mi infancia, también la de él. El cielo también es nuestro. El lector no sabe que a la izquierda de ambos esta el mar, del que yo en Barcelona siento su brisa si cierro los ojos.

Hoy (4 de octubre) sería un aniversario más. Sigue sin ser un día cualquiera.

Nota.
Hoy sería aniversario de boda más  con mi ex (Yara Duverger Vidal). Miento si digo que no recuerdo esa boda en la calle Calzada y 10 del Vedado, en La Habana donde ambos nacimos. Por lo civil, y rodeados de amigos.  Nunca tuve anillo de boda. La felicidad en la precariedad también existe. Hacíamos el amor con un solo ventilador y sudábamos con duchas metidas en la piel.  El  té ruso no faltaba y los libros y amigos europeos y americanos del norte y hablar mal del gobierno.

Hoy he dormido poco y no es el catarro. Aunque he tenido buena noche,  no he tenido buen sueño. 
Son cosas aisladas: la noche y el sueño de una noche de otro.
Yo llevaba ese día, una camisa de mi suegro que ya vivía en Sevilla, me quedaba grande,  y aún tenía un pendiente de aro y el pelo con una coleta. Ella llevaba un vestido verde y amarillo como la bandera de Brasil, que siempre he creído que es un homenaje al limón.
Y nos besamos.

 
Uno siempre dice de todo aquello quedó una hija. Es cierto, pero hay cientos de recuerdos y ningún cementerio vacío para enterrarlos y que un poeta nostálgico y acatarrado en pleno mediterráneo los olvide.

Hoy (4 de octubre)  sería un aniversario más, ya no lo es, pero sigue sin ser un día cualquiera.

Un reencuentro virtual: ego y vida. Post basado en hechos reales.

El azar domina los encuentros. Mientras que los "reencuentros," los domina la memoria. Los signos que diferencian una relación vital de otra.
G., fue una novia que tuve en mí adolescencia.  Con ella iba de la mano al cine. Ella rubia y yo negro, en La Habana de inicios de los ochenta. Sí, había mucho racismo, pero el amor adolescente no sabe de pieles y de diferencia de razas. Hoy en la distancia veo ese amor virgen, frágil y silencioso.
30 años más tarde, ella tiene un recuerdo vivo de quien yo era, a 7500 kilometros de distancia. Facebook le trajo mi nombre en un  post,  compartido por alguien. 

Yo la di por desaparecida hace años. Confieso que no la buscaba, he bloqueado mi memoria de recuerdos dulces y apacibles de una isla a la que no he vuelto en 17 años. Creo que duele menos así. 
Ella no sabía que aquel que bailaba a John Travolta en fiestas (yo), lleva el mismo tiempo sin vernos  escribiendo y publicando; y mucho menos que me hiciera historiador. 

Yo desconocía su pretigio actual como doctora especialista. Las redes de nuestras vidas personales nos hicieron desaparecen, las redes virtuales,  hacen que nos encontremos. Su declaración  de reencuentro ya está enmarcada en mi memoria,  el ego que tengo  hace que comparta en mi post un fragmento, sino te gusta el culto a la personalidad que tanto crítico de Castrolandia no leas:

"Fui novia de (... ) y lo dejé todo por tí. No creo que te acuerdas de ese detalle pero así fue.
Nunca olvidé tus besos,  tus labios, tu hermoso color de piel, tus detalles, tus lindos modales.
Te prometo,  el día que nos volvamos a ver iré vestida de negro . ¿Me conocerás?
Solo quiero que sepas que mientras tú duermes, en el otro lado del mundo a partir de hoy, hay alguien que te cuidara el sueño."

Nota.

Ella dejó esta nota en messeger. Ella no es la de la foto. Tiene una vida. No conocerás otros detalles pero seguro te ha pasado algo parecido. Mi ego me hace compartirlo. Debe ser el otoño.

Carta a Gitana Tropical.

Ciel: Ayer hablamos más de tres horas. Pasó la media noche y había Luna. 

Llevábamos tiempo sin vernos. Tú no eres gitana, sí tropical. Es curioso, en Cuba te decía hija de Modigliani, aquí en Europa te convierto en metáfora de un pintor cubano...La nostalgia es como tomar agua con las manos .. se te escapa entre los dedos de la memoria y cae.

Naciste en el trópico caribeño,  pero entre la lengua de los zares y el francés de la Sorbona creciste adulta en tu interior.

Me dio un placer increíble estar cerca. Reconciliar la palabra entre nos, después de  haber sido la misma piel.  

Te volviste a reír como antes. Volvimos a ese lugar donde nadie (ni las pieles actuales, ni futura de ambos) podrá sacarnos. Pues venimos atados al ser que fuimos en la adolescencia. 

Y nadie, "ni los césares" fueron capaces de modificar el pasado. Todo lo demás esta demás. 

Un beso.

Nota cultural.

Gitana tropical, (imagen superior del post) es la imagen que más fascinación ha ejercido entre los espectadores cubanos durante casi un siglo,  al punto de convertirse, como una especie de Gioconda americana, es el primer clásico del Modernismo pictórico cubano según los críticos.

Pintada por Víctor Manuel,  en 1929. Pintor modernista  de  Cuba, proclamado redescubridor de la identidad nacional, nacido en La Habana en 1897, hijo de un empleado de la Academia de San Alejandro .

Cádiz: Gorrión, nostalgia, saudades. El mar.

Después de París donde llegué desde La Habana en 1999, vine en marzo del 2000 a Sevilla. Hasta agosto de ese año no volví a ver el mar. Dos ríos: Sena y Gualquivivir no llenaban el vacío/blues del mar.

Fue Cádiz quien me devolvió el mar que había visto por última vez desde el avión antes de llegar a París.
Fue Cádiz donde lloré por primera vez por sentir el olor del mar al verlo.
Miento si digo que Cádiz me recordó La Habana. Yo no buscaba La Habana que abandoné no para buscarla tan rápido. Yo buscaba el mar. Seguro fue él quien me obligó a vivir en Barcelona y no en Madrid poblado de amigos.
Es madrugada. Escribo y por azar llego a Niña Pastori y su interpretación de "Caí." Recuerdo que me falta llevar a mi hija a tocar el atlántico, que es lo (más) cerca que estará de esa isla donde nací rodeada de azul. Y claro aparece Nicolás Guillen....

Tengo que como tengo la tierra tengo el mar,
no country,
no jailáif,
no tennis y no yatch,
sino de playa en playa y ola en ola,
gigante azul abierto democrático:
en fin, el mar.

Caí.  Niña Pastori.

Cuatro fotos de mi última visita a Sevilla.

Sevilla es más que mi memoria.  Varios amigos en  el nacimiento de mi exilio en Europa. Un poema a esa ciudad donde me hice un acta de nacimiento.
El miedo al entrar en la estación de policía  con el pasaporte vencido con visa de Francia, para solicitar la residencia en España.
Mi primera Semana Santa un viernes de Dolores. "No me llames dolores llamame Lola." Mis bailes con Mercedes por sevillanas en la Feria, sin saber que un cáncer se la llevaría con 50 años, más tarde.

Sevilla también es un diseñador atrincherado en la búsqueda de una sociedad mejor: Jacinto; y un poeta: Ortiz Nuevo que no nacieron allí, pero que viven queriéndola cómo o más que yo.