Mi impacto de las palabras vulvas de Lizabel Mónica.

Cuando leí por primera vez a Lizabel Mónica me dejó una especie de herida, no sé si en un labio, o en la pierna. Me pasó con otras poetas cubanas como Reina María Rodríguez y más tarde con Ludmila Quincoces. 

Algunos poetas cuando me gustan,  atraviesan alguna parte de mi cuerpo que no sé definir. Lizabel, con sus palabras vulvas, es una escritora transcendente en mí por la capacidad de asociación de circunstancias para llevar una idea-poema a su objetivo. Tiene una libertad que parece haber nacido en democracia, no tiene huellas de haber atravesado su piel por una dictadura. Adoro esta generación de escritores que han olvidado esa mancha verde.

Su  poema "Entrada", es en realidad, una Matriz, su matriz, aunque le llame vulva o agujero y lo resuelve de forma notable. Su verso "Hay palabras vulva" lo tendré clavado en la memoria mucho tiempo. Hay otros textos, pero quiero  que el lector habitual de mis post se sorprenda. Además, como todos los poetas le gusta que se lo hagan saber, tiene muro de Facebook, página web y correo electrónico a la vista. 
El día que el ayuntamiento de Barcelona permita hacer performance libremente por todas las Ramblas, prometo ( "sólo los dioses pueden prometer porque son inmortales") llenar las aceras del paseo por excelencia de Barcelona, con algunos versos de poetas que me gustan, en esa antología estarán los versos de Lizabel.
Fue una sorpresa descubrirla, más fuerte saber que ambos nos leíamos desde la distancia... (Arsenio ...¡me encanta tu blog! Me gusta esa poética del cuerpo como espacio político que van describiendo las entradas...) Dejó claro que el honor de leerla es mío. Su definición de una mujer, me dejó claro que quería tenerla en un post dentro de mi blog...

"una mujer es una mujer es una mujer es un blumer es una sayasosa babosa planta sobre piernas cúbicas y destituidas de líneas de frente englobo hinchados poticocos es una baticasa es un campo heredado para cosechas de hijos es una santa es una apalea da da y todo sé lo debemos a ella."

 Lizabel Mónica 

Poemas de Lizabel Monica.

Toallas

Las toallas blancas, las rocas ríspidas, las toallas rocas,
las toallas salientes, las toallas encallantes;
la tibieza límpida del patio (tras toallas rocas) y su claridad rigurosa
felpa blanquísima.

Miro desde dentro,
una de las toallas es mía.

Entrada

Hay palabras vulva. Se esconden y se arrastran por los agujeros.

De hilo a hilo no va nada, sólo nudos. Amarres productos, amarres dimensionales, amarres bala.

La aguja adquiere la relevancia de su paso por los agujeros.

La aguja es su paso por los agujeros.

La aguja es una historia potencial. Aún antes de horadar espacio alguno.

La aguja no es, sino los agujeros.

Aguja

Laurie dice: “No mata la bala, es el agujero”.

Había un agujero antes de dispararse bala alguna.

Hay un agujero. No mata la bala.

(No mata el agujero o la bala.)

No existe el agujero receptor. El agujero fluye, es una zona cóncava, plana o elástica a conveniencia. No a conveniencia del portador de agujero –un portador de agujero es siempre y antes un portador de aguja(s)–; no a conveniencia del canalizador de bala(s)… A conveniencia de una confluencia dada tal vez del encuentro acontecido en otra parte (no en el cuerpo del portador de agujero, no en el cuerpo bala), no se sabe bien dónde –no se sabe dónde por lo general–, porque la sustancia del encuentro es siempre el elemento –¿la baraja?– menos visible.

No mata el agujero o la bala.

Entonces, pues, lo que mata es la visita.

 Calles

Las calles de La Habana se juntan ante el ojo, se estrechan entre los pies. Y la gente, demasiada para tantas esquinas, se empuja para separarse. A veces cansados y con violencia. A veces muertos de risa.

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‒Desde que tenía seis años las puertas para mí se dividen en dos tipos. Las que me provocan un nerviosismo enfermizo y un dolor áspero en el estómago, y las que no. Las primeras tienen olor a pegamento; las segundas, olores disímiles, o no los tienen… No, espera, se apagó, dame para encender…

De repente no sentí ganas de seguir parloteando y me froté los dedos como si reclamara alguna carencia. Quizás sólo trataba de palpar mi repentino deseo de no hablar una palabra más por el momento. Pasé el cigarro.Le extendí la mano a Nara, pero antes de que ella pudiera reaccionar, Sandro acercó su encendedor y me ayudó a prender el cigarro. Fumé un poco más.

‒Hey, hola a ti, muchacha…

Todos me prestaban atención, y Nara movía una mano a modo de saludo.

Debo haber estado absorta con mis dedos por algún tiempo. Con la marihuana uno pierde las nociones temporales. De todas formas, hayan pasado veinte minutos o un segundo, yo seguía sin deseos de hablar; y peor, ya no quería estar allí.

Era la señal de que algo iba a ocurrir…. quizás ya estaba recordando.

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Madre y sofá

Una madre y un sofá
en medio de paredes de oscilantes
fronteras blancas.

Cuba, 1981. Nació en La Habana. Escritora, editora y artista multidisciplinaria. Fundadora del proyecto Desliz en 2007, desde el cual lleva a cabo un reconocido trabajo cultural. Poemas, relatos, ensayos y crítica de arte de su autoría han sido publicados en revistas nacionales e internacionales. Su trabajo editorial incluye dos antologías sobre el escritor cubano Octavio Armand, y una página web en construcción basada en el CD de poesía sonora El Contragolpe , del poeta cubano Juan Carlos Flores. Tiene en proceso editorial la novela Tim sin Tina y el poemario Nudos , ambas en editoriales cubanas. Mónica ha sido invitada a ofrecer charlas y presentaciones en eventos culturales y simposios en Cuba y Estados Unidos, país en el que lleva a cabo varios proyectos de colaboración con distintas universidades. Lizabel Mónica se especializa en investigar las relaciones entre la literatura, artes y nuevas tecnologías.