Un día en Barcelona en casa de un amigo, de fiesta año 2001. Un catalán que tenía hecho santo, me preguntó, tú escribes. Y me dijo, sin dejarme contestar, tú no tienes pinta de saber nada de Changó ni los orishas.
Yo llevaba rato hablando de París y Sevilla, de Lezama y de Gaudí. Le dije, no. Y me dijo; yo voy cada seis meses a Cuba... y doy consultas y tengo ahijados.
Lo miré y le dije. ¡Enhorabuena! Sé feliz.
Yo llevaba rato hablando de París y Sevilla, de Lezama y de Gaudí. Le dije, no. Y me dijo; yo voy cada seis meses a Cuba... y doy consultas y tengo ahijados.
Lo miré y le dije. ¡Enhorabuena! Sé feliz.
Podía haberle dicho... Pasé parte de mi infancia en el 'Casino de los Congos' de Santa Isabel de las Lajas donde vi bailar Changó y aprendí antes de correr a bailar entre tambores; me han hecho de todo desde los 4 años (silueta de la planta del pie en una ceiba al nacer incluida) tengo todo lo que no imaginas, y como historiador, he estudiado más de veinte años esa religión ( Archivo Nacional de Cuba incluido) para saber, no sólo por curiosidad sino la historia de mi propia familia con bisabuelo esclavo africano. Pero no se lo dije. A veces no tiene sentido aclarar ciertas cosas.
Hoy era un día en que mi tía Olga, en La Habana, que era médium y pasaba muertos, siempre me llevaba de niño a ver ceremonias espirituales relativas a Santa Barbara. Alguno amigo santero o palero tenía hecho este orisha e íbamos a la fiesta de un santo donde alguien siempre entraba en éxtasis.
En Cuba decían que se le montaba un muerto.
Teatralmente era maravilloso, a nivel literario no me asombró más tarde cuando leí en 'Cien Años de Soledad' que Remedios volaba.
Teatralmente era maravilloso, a nivel literario no me asombró más tarde cuando leí en 'Cien Años de Soledad' que Remedios volaba.
Esa convivencia con espíritus era maravillosa, tanto en Santa Isabel de las Lajas en casa de mi abuela, como en la Habana con mi tía Olga Chamizo.
Hoy es el día de Santa Bárbara y Changó que el sincretismo cubano hace un androgino perfecto.
Olga se murió en Cuba y nunca me vio volver. Estoy triste escuchando a Lázaro Ros que me hace más un nostalgico intelectual que espiritual sobrino.
No tengo Ron, sí un tabaco y un White Label Dewar's que se fabrica desde 1846. Blended Scotch Whisky. Espero que mis muertos hoy-posados en mi camiseta en casa, sepan perdonar mis sacrilegios. Aún así brindo por ellos.
Nota.
Aunque tú no me hayas entregado el agua de Bahía de San Salvador, sobrevivo y tengo orígenes, claros, de negros y reyes.
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