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jueves, 18 de mayo de 2017

Mi madre y mis dos hermanas. La nostalgia. La tristeza. Madres las tres.

No dije una palabra de ellas el día de las madres. Le mostré esta foto que tengo en la encimera a mi niña y le conté cómo me querían. Con ellas miro las noticias, bailo con mi hija, cocino, escribo, me desnudo. Conocen todos los secretos que no ven de mi, pero están ante mi. 
Me ponen muy triste cuando las recuerdo en mis mejillas y sus labios, cariños y abrazos. Irse es una mierda excelente en la tristeza y en la nostalgia y en la alegría mediterránea que son los ojos de mi hija. Tener una familia que te creó una base de cariño hasta morir también.
No dije nada el día de las madres. Lo digo  hoy, de tres lindas cubanas metidas en mi sangre para siempre. A mis hermanas no las abrazo hace 17 años. No sé si es mucho castigo el exilio. No sé si los poetas lo merecemos tanto, no sé si los cubanos merecemos tanto por pensar diferente.
Hace una semana detrás de la universidad de Barcelona donde estudio Fernando Ortiz, dos lúcidas estudiantes de periodismo me preguntaron en entrevista oficial para su tesis, si había sentido racismo aquí en los ojos y las miradas de la gente. No les dije que cuando eres criado con tanto amor negro y blanco; el odio no te entra. Te resbala. Y se les debo a ellas...
Ellas, la nostalgia y la Tristeza: madres las tres de esto que soy. Un beso.

viernes, 31 de marzo de 2017

Existir me interesa más que soñar. Oda a Elena Burke y a mi hija.


El verso que da título ha este post " existir me interesa más que soñar" es de la canción Lo Material,  la conozco desde niño, es parte de la banda sonora de mi infancia.  La versión de Elena Burke, sigue siendo la que más me gusta. La hace con esa extraordinaria voz de contralto y un registro de graves infinito. Fue uno de los primeros éxitos pop-rock en Cuba en los años sesenta.

En esa época yo no escribía poesía ni había desarrollado una carrera literaria. Cuando lo hice a los 21 años y me convertí en poeta premiado ese mismo verso:  "existir me interesa más que soñar." Quedaba bien, pero yo prefería soñar en una dictatura a través de los libros, mis poemas y un futuro fuera de allí,  antes de 'existir' bajo ese gobierno. De tal manera ha sido, que no he vuelto nunca en 17 años, repito, no lo digo con orgullo, son los hechos.

Después de años sin escuchar esta canción fui a acompañar con mi Djembé a Mane Ferrer en el Raval de Barcelona hace unos meses, y ella cantó esta canción sorprendiéndome bastante. Yo estaba en plena everfecencia del juicio por la custodia de mi hija (yo la pedía compartida y no la tuve) y ... el verso: 

"existir, me interesa más que soñar,"

tuvo una nueva lectura, mi amigo  Adrian Morales" diría "resonancia". Desde el 2008 que nació mi hija, mientras estoy con ella 'existir' a su lado,  'me interesa mucho más que 'soñar.' Existir cerca de mi hija, me hace ser quien soy. Me define. Y a partir de lo que soy a través de ella, vuelvo a soñar. Se aleja el caos y me trae el cosmos de nuevo.

Gracias a Formell que la compuso. Gracias a Elena que la cantó y popularizó en Cuba en 1968. Gracias a mi madre que la cantaba en casa cada vez que la pasaban por la radio. Gracias a Mane que la canta en Barcelona 49 años después.


"Lo material."
Letra Juan Formel.

Sí, yo no quiero hablar del sol/
solo quiero el calor
sí, yo no quiero hablar del mar
solo quiero su sal
porque de la vida lo material
solo voy a tocar
Es que existir me interesa más que soñar
solo voy a luchar
por vivir más y más, y más
es que existir me interesa más que soñar
solo voy a luchar
por vivir más y más, y mas
No, de las estrellas no voy a hablar
no les voy a cantar
y de la luna cuando estés tú
solo quiero su luz
porque de la vida voy a cantar
realidad nada más
Es que existir me interesa más que soñar
solo voy a luchar
por vivir más y más, y mas
Es que existir me interesa más que soñar
solo voy a luchar
por vivir más y más,
y más, más, más.

miércoles, 25 de enero de 2017

Perdí el juicio para tener a mi niña en custodia compartida. España en este tema esta muy lejos de Francia.

Sí, perdí. Yo pedía la custodia compartida y mi ex en su contencioso no. Se me hace raro entender que la compartida no sea un derecho automático de todos los padres y en realidad se vaya a juicio para que una de las partes no la asuma. Es tan perverso el sistema que está convencido de que los padres somos idiotas para tener nuestro hijos el mismo tiempo, que es terrible.
Aclaro, no me interesaba ni el juicio ni las formas. No me interesaba ni un acuerdo ni las maneras. Le dije a mi abogada si yo podía no ir, me dijo no tienes que ir. No debería existir el hecho de pedir algo que te pertenece. Es el teatro del absurdo demostrar querer estar con tu hija si eres su padre. Casi todo lo demás está de más...Responder un contencioso que limita una relación filial es aberrante.

"LO ME JOR DE PERDER ES QUE REFLEXIONAS, HE ESCRITO ESTE LIBRO
ME HUBIESE ENCANTADO PARIR A MI HIJA ENLACE A AMAZON."

Ahora, la grosera  contentura de la abogada (de mi ex) al enterarse y decir  ¡ya ganamos, qué bien! Antes de entrar era como mínimo miserable. Yo soñaba con la cara de mi niña cuando le dijera: -¡ tresor estaremos un mes juntos y no es vacaciones!- Hubiese flipado de alegría.
Puedo jurar que esa señora letrada con toga (algunas letradas vienen de la etimología de letrinas) no sabe, ni tiene idea, de lo feliz que es mi hija en mi piso pequeño forrado de libros y música. No sabe cómo bailamos cada día de estar juntos.  No imagina el desarrollo personal que he tenido junto a ella como persona, al estar más tiempo con mi hija,  que para esta toga alegre, es un nombre en un  expediente y un juicio más 'ganado' que olvidará tras el cava que se tome en esta euforia que destroza haber tenido más tiempo de vida con mi hija.
Una amiga me dijo por la mañana... Maya no dejará que el tiempo legal que te impongan sea mayor que el tiempo que ella necesita tenerte. Te quiere demasiado y mientras más .
Yo estoy llorando en medio de esa alegría de la madre, la abogada y una amiga. Felices en el edificio del juzgado antes de irse, por quitarle tiempo a un padre que desea, y quiere estar más con su hija. ¿a veces no soy de este mundo? ¿por suerte sólo estoy a ratos en este mundo y la poesía me mantiene en otro? ¿mi hija por suerte, crece imparable como mi amor incondicional por ella? 
La derrota tiene una dignidad que la victoria no conoce, decía Borges. La risa burlezca y grosera si baila sobre el dolor de separar una relación filial en cualquier direccion, debería estar prohibida. 
Publicaré la sentencia firme cuando la tenga. Es oficio de blogger. Contar la cara oculta. Yo también estoy vivo y río y lloro, aunque Anderson  .Paak no me deja con su soul este miercoles que se ha hecho de cenizas.



Nota.

Es una lástima que Francia frontera con Barcelona -a una hora-,  tenga una Ley de custodia compartida plena.

☆Cada hijo tiene el derecho a ser educado por su padre y por su madre, con independencia de la situación familiar. Hay que reafirmar el papel del padre cuando está marginado por el divorcio», ha indicado la Ministra. A su juicio, «la fórmula de compartir el tiempo del hijo entre sus dos padres a partes iguales, según un ritmo general de una semana de cada dos, es la que mejor puede responder a las necesidades del niño». En la propuesta se suprime el derecho de visita por entender que padre y madre tienen el derecho y el deber de mantener relaciones personales con el niño.

La iniciativa constituye, sin duda, un paso de gigante en medio de los obsoletos regímenes de divorcio occidentales, y hay que felicitarse por ello y esperar que el ejemplo cunda.☆

Año 2001. PARÍS. Vigente.

■Países con custodia compartida: Noruega, Finlandia, Suecia e Islandia (también Dinamarca y Francia)

Países sin custodia compartida: España, Alemania y Reino Unido.■

Para más aberración el Supremo en España derogó la ley Valenciana del 2011. 
Ley de Custodia Compartida "preferente" o "impuesta" por los jueces cuando no hay acuerdo entre los progenitores. En vez de extenderla a todo el país.



Nota aclaratoria para quien venga detrás.

Antes de entrar juicio, pacté "in extremis" un acuerdo. ¿Por qué? No tenía posibilidades de la custodia compartida (ni dinero para seguir en esta ruta infernal que detesto más de dos años)  pues me había comprometido en la vista anterior hace dos meses, en cambiarme de piso. El mío tiene 45 metros cuadrados. Es pequeño. No pude. Y las posibilidades que tenía de la  compartida, no tenían sentido, me recomendó la abogada. Yo en realidad ni me hubiese presentado es algo tan desagradable estar en esa situación que yo ni miré ni di mi opinion fue mi abogada la encargada de gestionar ese pacto. Al que estuve de acuerdo. No siempre luchar contra molinos de viento vale la pena.

Agradezco amigos y seguidores su petición de reabrir, de cambiar las cosas y volver. Mi chamana, Margarita Arrocha me dijo. Mi negro hay cosas que tienen que pasar y ya está. Las ausencias construyen y edifican el carácter para que el futuro no duela.




domingo, 4 de diciembre de 2016

Es el día de Changó y Santa Barbara. Mi biografía.




Un día en Barcelona en casa de un amigo, de fiesta año 2001. Un catalán que tenía hecho santo, me preguntó, tú escribes. Y me dijo, sin dejarme contestar, tú no tienes pinta de saber nada de Changó ni los orishas. 
Yo llevaba rato hablando de París y Sevilla, de Lezama y de Gaudí. Le dije, no. Y me dijo; yo voy cada seis meses a Cuba... y doy consultas y tengo ahijados.
Lo miré y le dije. ¡Enhorabuena! Sé feliz.

Podía haberle dicho... Pasé parte de mi infancia en el 'Casino de los Congos' de Santa Isabel de las Lajas donde vi bailar Changó y aprendí antes de correr a bailar entre tambores; me han hecho de todo desde los 4 años (silueta de la planta del pie  en una ceiba al nacer incluida)  tengo todo lo que no imaginas, y como historiador, he estudiado más de veinte años esa religión ( Archivo Nacional de Cuba incluido) para saber, no sólo por curiosidad sino la historia de mi propia familia con bisabuelo esclavo africano. Pero no se lo dije. A veces no tiene sentido aclarar ciertas cosas.

Hoy era un día en que mi tía Olga, en La Habana,  que era médium y pasaba muertos, siempre me llevaba de niño a ver ceremonias espirituales relativas a Santa Barbara.  Alguno amigo santero o palero tenía  hecho este orisha e íbamos a la fiesta de un santo donde alguien siempre entraba en éxtasis. 
En Cuba decían que se le montaba un muerto.
Teatralmente era maravilloso, a nivel literario no me asombró más tarde cuando leí en 'Cien Años de Soledad' que Remedios volaba. 
Esa convivencia con espíritus era maravillosa, tanto en Santa Isabel de las Lajas en casa de mi abuela,  como en la Habana con mi tía Olga Chamizo.

Hoy es el día de Santa Bárbara y Changó que el sincretismo cubano hace un androgino perfecto. 
Olga se murió en Cuba y nunca me vio volver. Estoy triste escuchando a Lázaro Ros que me hace más un nostalgico intelectual que espiritual sobrino.

No tengo Ron, sí un tabaco y un White Label Dewar's que se fabrica desde 1846. Blended Scotch Whisky. Espero que  mis muertos hoy-posados en mi  camiseta en casa, sepan perdonar mis sacrilegios. Aún  así  brindo por ellos. 




Nota.
Aunque tú  no me hayas entregado el agua de Bahía de San Salvador, sobrevivo y  tengo orígenes, claros, de negros y reyes.

miércoles, 26 de octubre de 2016

Me bastó una sola foto de mi sobrino en Cuba para llorar.

Mi sobrino está de visita en Cuba.  Me bastó una sola foto con él y mi madre en la bahía de La Habana para llorar. No soy tan duro y  la nostalgia es vertical en mi. Nada más soy padre y poeta,  nadie me exige ser más valiente.
Ya sé que la convicción de no volver no es un azar. Pero las imágenes de todo lo que has perdido tras 17 años sin volver son extrañas.
Un universo lleno de cariño y de amor incondicional que es lo más cercano al paraíso que sabes que tienes, lejos.
Un mundo en el que no estás, pero sabes cada milimetro de él sin esforzarte.
Todo lo que abandonaste sigue intacto, aunque te esfuerzas por reconocer a la sobrina que dejaste niña y ahora es madre. Ves las caras de amor que harían lo mismo contigo.
Controlo las lágrimas y abrazo a mi niña  que se ha quedado dormida mientras le leo un cuento sobre un crucero por el mediterráneo.

Imagino que mi sobrino haya puesto al día a mi familia sobre el cauce de mi vida sabiendo que el exilio, es precisamente falta de cauce y saber adaptarse a la corriente.
Cierro los ojos e imagino que estoy entre toda mi familia en Cuba nuevamente y no los abro.
De sus fotos de familia (también la mía) salgo curado. Sé que cuando lo vea pronto, tendrá  (pase el tiempo que pase) los efectos de esos cariños en su piel.
Es fácil decir que uno no tiene nostalgia.
Es muy difícil ser alguien que no vuelve...
Es fácil vivir en la piel de mi sobrino la felicidad de volver.
Mi sobrino esta en un terrado. Antigua casa de mi tía Olga. que murió. Detrás de él y Laura está la escuela (verde) donde hice de 1er grado a 6to. Los árboles que se ven, son los árboles de mi infancia, también la de él. El cielo también es nuestro. El lector no sabe que a la izquierda de ambos esta el mar, del que yo en Barcelona siento su brisa si cierro los ojos.

domingo, 10 de julio de 2016

Nina Simone: Desayuno francés para una reina negra. Black Lives Matter.

Antes de leer mi post mira la vajilla del desayuno de Nina. Con rayas verdes en las tasas, un cruasan de mantequilla, un huevo duro y lo bien que han colocado el Tribune en inglés dentro de la bandeja....Todo es porcelana menos la cesta para el pan.  He tomado un desayuno parecido, en el Café Floré de París. Nunca en la cama, no soy un rey. Ella sí.
Ya sé que escribo mucho sobre Nina, pero no sólo porque se parecía mucho a mi tía Olga,  y que murió en La Habana donde nací y abandoné (hace 17 años) y el cónsul cubano de Barcelona me negó dos veces la entrada. Ya ni lo intento.
No hablo de Nina Simone por eso. Hablo porque en las madrugadas de insomnio ella vuelve a mí.  Sabe que me gusta que este cerca con ese volumen de jazz casi perfecto, al jazz y el R&B llegó por ser rechazada por "negra" en escuelas de música clásica para blancos donde quería estudiar y no la dejaron, esos se la perdieron, a otros blancos y negros nos hizo/y hace felices, con esa forma de vida única para la música. Con esa negritud, que es mí piel y me pierdo en ella por ser cosa de negros. Que el compositor brasileño Jorge Aragao, lo dice en un samba mejor que yo: "el negro ilumina porque es negro..."  Un beso Nina.
-Pasa mi hija por el ordenador y me ve ante varias fotos de Nina, y me dice: -Pápa, se parece a tí... Le contesto: -Sí, mi niña; pero con mucho más talento.
No tengo una respuesta clara para todo lo que ocurre en Estados Unidos con los negros ahora si sé que para muchos, Black Lives Meter,  los negros sí importan. Por cierto, un negro presidente estará 20 horas de su vida aquí en España.
Nina abandonó Estados Unidos en 1969 cuando mataron a Martín Luther King asqueada de tanto racismo.  Martin, otro Rey, otro negro que importa...

"Preto que é preto ilumina porque é preto
Preto que é preto combina de se olhar
Preto é uma cor mas também é minha preta
Cor e pele preta sem se misturar
Preto que é preto ilumina porque é preto
Preto que é preto combina de se olhar
Preto que tem resolvida sua cor
Não tem que se impor, nem que se curvar
Tem nada a ver com a cor alguém sambar
Tem tudo a ver com a cor saber gingar
A gente ajeita quando tem cabeça feita
Que lá no fundo quando deita é tudo igual
Pra quem me aceita e como negro me respeita
Eu sou pretinho, nêgo véio, coisa e tal"
Jorge Aragao 

Nota: 
Usé rayas (no de queso rallado) jugando con la metáfora del queso rallado) Francia es el país del queso, ... no de rayar... para listo y académicos. .. la tasa cómo un queso...

Si tu hija se ríe así, eres feliz.

Estamos en el medio natural de la felicidad en el verano vacacional de mi hija.
Es feliz revolcada en la arena. Yo tengo la suerte de su existencia. Ella, el mar y yo...
No es el helado y la orxata de ayer, lo que me hace feliz, incluso no tiene la culpa el mar.
Si mi hija sonríe así, es lo más cerca que puedo estar de la arquitectura de la felicidad.
Detrás de ambos no está el mar, ni la montaña, está el paraíso que tiene un nombre: San Pol De Mar.
Que ocupa un sitio en el Maresme barcelonés, entre Calella y Canet de Mar. Que me lleva a un sitio de mi memoria habanera, entre Santa María del Mar y Guanabo.

viernes, 26 de febrero de 2016

Comer en casa de una familia en Nice.

Todo viaje es espacial. Pero sin duda cuando visitas una ciudad y tienes la suerte de conocer no solo sus principales monumentos, sino familias autóctonas de la misma. Es realmente un placer infinito. Si esta familia tiene el detalle de prepararte sus platos tradicionales ya es un lujo que no tiene precio. Eso nos ocurrió aquí. Donde estoy tras una semana y fuimos comer a la parte de la montaña donde viven los padres de Juliette, pareja de mí sobrino. 
Un lugar directamente pegado a las montañas que abrazan a Nice y la resguardan de fuertes inviernos. 
Estos calabacines gratinados con queso francés local, tenían un punto excelente. Hablar del vino blanco que los acompañó estando en Nice, no tiene sentido. Hay viajes con suerte que incluyen amigos y familia que lo enriquecen.





jueves, 21 de enero de 2016

Palau de la Música Catalana. Matiné dominical de concierto coral con mi hija.


El Palau de la Música se terminó de construir cien años antes de que naciera mi hija,  en 1908. Con ella de la mano entro a la cafetería con ladrillo velado y vitrales modernistas y esperamos que suene la campana para entrar al concierto de la Coral de Cámara del Palau de la Música Catalana: Kantikipugui al Palau, enfocado a niños.
Su arquitecto  Lluís Domènech i Montaner, sabía que Gaudí estaba construyendo una de sus obras maestras, "La Pedrera," en Passeig de Gràcia en esos mismo años. Debió ser interesante convivir la confluencía de todos estos egos modernos juntos.
Cuando uno entra aquí, al Palau, no sabe si es una escultura gigante o un edificio recargado de imágenes.  Estoy seguro que la ciudad estuviese llena de  inmuebles como este fuera horrible.  En cambio, la existencia de este lugar para la música, es realmente una suerte. 
Vivir la experiencia de un concierto aquí debería ser obligado al menos una vez en la vida,  yo he visto varios, pero el de Fito Paez a piano y su voz;  y el de María Bethania cantando un repertorio de canciones al mar, descalza, fueron superiores o lo siguiente a eso. 
Este domingo la coral hizo un repertorio de canciones clásicas europeas (L. Andersen, Shostakowich, Sanint Saens, Fauré, Debussy o autores catalanes más contemporáneos, mi niña le encantó " y La Pilota" y "Ton Pare no té nas"; y por supuesto varias piezas de jazz. Cerraron con una canción africana. 
Estuvo muy bien, pero lo más interesante fue la coreografía del coro, creada por Alicia Pérez Cabrero. Deconstruida por todo el escenario y platea  e interactuando con el público. 
Que no daría yo por venir cada día a este templo del Orfeó Catalá... Hasta pronto Orfeo, y vosotros que me leen, disfruten de las fotos que hizo mi niña allí...



                                     
                                                                                       
                                   
                                    
                                   




domingo, 3 de enero de 2016

Mi niña ha comenzado el año creativamente. Yo feliz.


Mi niña creativa comienza el año con tres obras y maquillajes múltiples en maniquíes.. Entre dibujo y manualidades. Ella sola. No quiere bajar a montar bici, ni patines. Me dice, pápa, no vengas por aquí, que te daré una sorpresa. Y me la da. Y existe para que yo sea feliz.
Chica, abanico de corazones, y chica con cabello a relieve. Además, sus maquillajes.
Yo tenía otros planes. Pero ella comienza a querer hacer su propios planes de ocio creativo... Y la felicidad, es la realización de una necesidad. No lo que imponemos... Dictadura,  para esos que dejé en una isla...
Para no aburrir me exige con cariño que le haga los mini-Galets que eligió ayer en el supermercado. Yo  rápido  veloz soy el edecán de la princesa artista.






jueves, 24 de diciembre de 2015

Maya en mis brazos en la calle por primera vez...Navidad


Maya nació en el Hospital de San Pau el 23 de julio del 2008. El hospital es una de joyas modernistas de la arquitectura catalana,  que ese día  no significaba absolutamente nada para mí, cuando salí del hospital con una joya que me miraba de asombro y amor incondicional...
La Navidad es algo que uno asume por cultura y tradición si vives en el mundo occidental, esa misma Navidad al menos en mí, cambia cuando tienes la experiencia de un hijo; este día se convierte en un segundo nacimiento, o en tu nacimiento personal, pues el recuerdo de quien vive esa experiencia maravillosa de cargar con ese trozo de carne  viva, te viene una otra vez, incluso cuando no la tienes cerca de ti. 
Ahora, además de mirarme, me habla,  toca música para mí, monta en patines, sonríe y se emociona con nuestras canciones con la misma singularidad con que ayer la media luna menguante nos mira.
Un beso para mi niña; y para los hijos de mis amigos y seguidores que disfrutan con este movimiento de luz entre sus brazos.

lunes, 7 de diciembre de 2015

Comer Ratatouille en Nice. Boulangerie de la Cathedrale.

Ratatouille es un plato de legumbres exquisito típico de Nice que comí en la "Boulangerie de la Cathedrale." Sin duda la popularidad de este plato de Nice aumentó sensiblemente con el filme infantil "Ratatouille" de allí que mi niña lo asociará con ratas.

La ciudad de Nice (Niza )  se considera la inventora de los famosos “ravioli” y “gnocchi”. “Ratatouille”, un platillo vegetariano hecho tras guisar en aceite de oliva, unas hortalizas que se cocinan juntas o separadas y que se pueden comer con pan, arroz, papas o como guarnición de algún pescado o carne. Sus ingredientes básicos incluyen tomates, ajo, pimientos, cebollas, calabaza y berenjenas, y diversas hierbas aromatizantes, como tomillo, romero, albahaca y orégano.

Hacerlo con mi hija y mi  sobrino en el barrio antiguo de Nice; mi niña con el recuerdo de la peli animada en su cabeza, fue realmente uno de los  momentos más increíbles de mis últimas vacaciones.  Es evidente que  mis selfies con el chef, cocineros, camareras con quienes nos quedamos un rato largo fue realmente agradable y casi comer en familia.
No estaba bueno, era un escándalo, mi hija no dejó huella y escucharla hablar del plato es maravilloso, ella aprende algo nuevo, sabor y vida en cada viaje, yo el doble a partir de sus gestos.




    Fachada del local.
    Cocinero que parece mi hermano...
    Camarera y chef. 
    Lo más cercano a crema catalana que he comido fuera de Catalunya.
    Mi niña liquidando su plato de carne con Ratatouille