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jueves, 18 de mayo de 2017

Cerdá y el Chaflán en el eixample Barcelonés. Encantos visuales de La ciudad.

Edificios con fachadas al Chaflán o las esquinas de Cerdá en el eixample de Barcelona.

Idelfonso Cerdá...
"La obra más importante y más reconocida internacionalmente es su plan de ensanche para la ciudad de Barcelona. Nacido en medio de la polémica por su imposición desde el gobierno de España en contra de la voluntad del consistorio municipal, fue aprobado en junio de 1859 y se empezó a desarrollar un año más tarde."
El Eixample define arquitectónicamente a Barcelona por encima de otras ciudades españolas (y Europeas) que no lo tienen. Esa identidad que asumen hoy los independentistas obviando que fue Madrid quien la impuso. O sea, el orgullo arquitectónico identitario de Barcelona se lo debemos a Madrid. Aunque hoy los políticos independentistas no quieran ni oír hablar de La Capital.... ¿raro raro no?

Chaflán.

●Un chaflán es un recurso urbanístico que consiste en unir con una línea oblicua los lados de las manzanas en sus esquinas, eliminándose éstas, con el objetivo de mejorar la circulación y su visibilidad y ampliar los cruces, lo que provoca que las parcelas situadas en esos lugares tengan circunstancias físicas especiales. El chaflán es un recurso propio de los ensanches, ADN del Eixample Barcelonés que sin dudas define a la ciudad después del centro histórico.●


lunes, 10 de abril de 2017

Carme Chacón 1ra mujer Ministra de Defensa ha muerto. La conocí un dia de Sant Jordi en Las Ramblas de Barcelona.

La conocí un día de Sant Jordi en las Ramblas de Barcelona y yo desde el 2004, cuando voté por primera vez,  era votante socialista, o sea emoción incluida. Ella iba con la vicepresidenta de Zapatero, María Teresa Fernández de la Vega, que no dejó ninguna huella de su paso por la vicepresidencia,  Carme  como Ministra, sí.
Además de una portada en el New York Times pasando revista embarazada antes las tropas,  sus visitas embarazada al Líbano y Afganistan sirvieron para demostrar que una mujer embarazada no está enferma,  aunque ella estaba en realidad enferma de "cardiopatía congénita," que la terminó matando hoy,  pero vivió la vida como quiso. Hizo  deportes y hasta tuvo un hijo con esa enfermedad de riesgo.

Carme, y su marido  Miguel Barroso, estarán en mi para siempre, pues este último escribió un libro de investigación sobre Cuba: "Un asunto Sensible," ed Mondadori 2009;  donde me cita hasta tres ocasiones de la página 48 hasta la 52, allí yo polemizaba sobre el origen del Mambo con  Joaquín Ordoqui;  que es protagonista de su investigación sobre los crímenes de Humbolt 7 [ donde mueren 4 jóvenes acribillados a balazos por la policía de Batista, que eran  opositores al Directorio Estudiantil, suceso ocurrido  el 20 de abril de 1957,  que es el tema del libro.] Ordoqui García es hijo de Ordoqui Mesa que fue acusado por Castro de ser agente de la CIA y de amparar al delator de esos jóvenes. 
Yo no sabía que su marido me había leído cuando la conocí; y mucho menos que me citara incluyendo textos míos en su libro, el día que la conocí en Las Ramblas. Estos azares de ella y su marido   harán que no olvide  su paso por mi vida en relación con mis textos.

Su última foto en su cuenta de instagram, fue una foto del cielo de Miami, volando a Madrid, precisamente una imagen de mucha paz.
Vicepresidenta Maria Teresa, Catme Chacón, y yo en Las Ramblas en una parada de libros donde les dediqué mi libro Síndrome de Ulises. Ed Linkgua 2004. Barcelona.


Nota.
Carme y Miguel se separaron hace un año 2016. Su ex ahora, será quien tenga al hijo que iba en el embarazo de ella cuando era ministra, Miquel.

sábado, 4 de febrero de 2017

1er Crimen racista en España: La dominicana Lucrecia Pérez. Nov 1992.

Buscando datos de Lucrecia Pérez para escribir un post sobre su asesinato racista que cumple  25 años desde que ocurrió, encontré este texto de hace 5 años.  Es importante no olvidar. La memoria te activa el futuro. Te hace estar alerta.
Yo blogger. 

"Ocurrió un viernes de hace 20 años, en noviembre de 1992. A las nueve de la noche, cuatro encapuchados vestidos de negro entraron en la Four Roses, una discoteca abandonada en el municipio madrileño de Aravaca, y dispararon a bocajarro a los presentes. Todos eran inmigrantes dominicanos, que a esa hora cenaban en el local. Algunos estaban de visita y otros, los menos, vivían allí provisionalmente hasta encontrar un trabajo. Uno de ellos, Porfirio Elías, resultó herido grave. Lucrecia Pérez, que llevaba un mes en España, murió en el acto. Tenía 32 años. La primera de las dos balas que encajó le atravesó el corazón.
Parte de la opinión pública no tardó en darle la razón a las pintadas que decoraban entonces Aravaca relacionando inmigración con crimen, e incluso a las que pedían Defenderse contra la invasión, poner Stop a la inmigración y enviar a los Negros fuera. Los factores de la ecuación –clandestinidad, sin papeles, encapuchados sanguinarios – apuntaban inequívocamente al ajuste de cuentas. Quizá Lucrecia no había pagado a la mafia que acababa de traerla, o quizá actuó en su viaje como correo de dinero o droga que después se negó a entregar. Solo la detención de los responsables dos semanas después puso al país frente al espejo. Cuatro españoles –un guardia civil de 25 años y tres menores de edad, todos de ideología ultra– habían matado a Lucrecia con el objetivo, según su confesión, de "dar un escarmiento a los negros". Era el primer crimen racista de la España democrática.
Dos décadas más tarde un documental recuerda este crimen con la intención, según sus creadores, de no "quedarse en el homenaje". Elena Maeso, portavoz del taller audiovisual Rosa Luxemburgo de Aravaca, explica que #CrimenRacista, Lucrecia, 20 años quiere "contar la historia de vecina del pueblo y una víctima mortal de la xenofobia, pero también preguntarse si el asunto ha cambiado en España".
Y la respuesta, siendo positiva, tampoco es esperanzadora. Según un informe de la Red Europea contra el Racismo, en España se registran una media de 4.000 altercados violentos al año relacionados con la xenofobia, y desde 1992 han muerto cerca de 80 personas en crímenes alentados por el odio, principalmente extranjeros. Pero hay quien sospecha que, en realidad, "hablamos de muchos más".
"Pese a la enorme cantidad de requerimientos que se han hecho para poner en marcha estadísticas de crímenes de odio, los sucesivos Gobiernos no lo han hecho", denuncia Esteban Ibarra, presidente de Movimiento contra la Intolerancia."Y en España, la Policía no registra la motivación de una agresión en el atestado". Así ocurre, según este experto, que "mientras Reino Unido y Alemania han registrado 54.000 y 24.000 agresiones en el mismo intervalo de tiempo, en España solo se han notificado 4.000".
La punta del iceberg
Unas cifras "manifiestamente irreales", explica, en particular porque las últimas dos décadas han sido las del boom de la inmigración, al que España "ha llegado después que los países de su entorno". Según un informe del Observatorio Español del Racismo y la Xenofobia, los extranjeros eran 390.000 personas en 1992, algo menos del 1% del total; en 2012, sin embargo, la cifra se ha disparado hasta los 5.700.000, más del 12% de la población. O lo que es lo mismo: pese a que la población inmigrante ha crecido un 20%, los crímenes en su contra solo lo han hecho un 5% en el cómputo oficial.
"Y sin embargo, a nosotros cada vez nos llegan más casos", sostiene Ibarra, que tampoco se muestra optimista con la evolución del discurso xenófobo. "No solo no es el mismo que en 1992, sino que se ha radicalizado y ampliado". Y una de las razones, según este experto, es Internet. Movimiento contra la Intolerancia calcula que en España hay "al menos 2.000 webs y blogs activos" promocionando el racismo y actuando "como un sustrato" del que antes carecía la ideología xenófoba. El enconamiento de la recesión económica y el deseo de encontrar culpables a las tasas de paro y a la pérdida de poder adquisitivo completan la ecuación. El extranjero, sentencia Ibarra "es un chivo expiatorio perfecto".
Sin miedo a nada
Hoy Lucrecia Pérez tendría 52 años y un nieto en camino, que además será español. Su hija Kenia Carvajal, que tenía 6 años cuando fue asesinada y vivía con su padre en el pueblo dominicano de Vicente Noble, reside hoy en España. Vino este verano, siguiendo a su marido gracias al derecho a la reagrupación familiar y persiguiendo el mismo objetivo que su madre hace dos décadas: "tener un buen trabajo, ayudar a mi padre y darle a mi bebé todo lo que necesite, para que no le falte nada".
En Aravaca, un monolito erigido a la convivencia desafía al olvido frente al solar de la discoteca Four Roses, hoy convertido en un opulento edificio de oficinas. Kenia visita el lugar en el documental sobre su madre y reflexiona sobre el país donde murió, hoy escenario de su propio futuro. "Estoy aquí tranquila", sentencia. "No le tengo miedo a nada, porque yo no le he hecho daño a nadie. Fue a mí a quien se lo hicieron".

Texto RUBÉN DÍAZ CAVIEDES. Para ElConfidencial. 30.12.2012.

sábado, 7 de marzo de 2015

Si estás sólo una habitación de hotel: ¿es un abismo?

Aunque sea un cinco estrellas con wifi en una ciudad europea de moda, Madrid. 
La soledad con acomodo tiene la cara en un lugar del espejo que no tienes valor para mirarla, aunque te hagas un selfie con albornoz blanco.
A veces la soledad te saca los recuerdos de la piel, y los especialistas argumentan que la piel tiene memoria. Si la memoria es dulce, se engrandece el espacio porque quieres compartir esa huella del Paradiso.
Sólo espero que estés bien mientras escribo, voy a ducharme. El agua de la Sierra de Madrid purifica o bautiza, quizás me saque de esta reflexión. 
No te hagas ilusiones no me veras desnudo. Ese privilegio solo lo tendrán estas paredes y las voz que canta en Spotify...

"solo y acostado como un cero solo"




lunes, 16 de febrero de 2015

Entorno al Museo del Prado en Madrid. 2015.

El Museo del Prado marcó mi cabeza en una dirección clara: Diego Velázquez, Goya y el Bosco.
Es difícil olvidar la textura de la tela  del caballo y la tela del vestido de la Reina Isabel de Francia,  casi reales los dos,  de un cuadro de Velázquez. De Goya, la primera vez que fui, estaba expuesto todos sus caprichos juntos, que son capaces algunos de multiplicar los sueños. Cerca en primera planta junto a Goya estaba  El Bosco (Hieronnymus Bosch) con su Jardin restaurado. Este último lo había conocido gracias a mi pasión por los surrealistas franceses quienes lo situaban como génesis o antecesor directo del surrealismo aunque hubiese nacido 400 años antes en Holanda.
En enero de 2015 no entré al Museo. Iba como un tiro a un café en Santa María de la Cabeza con Atocha y paseaba mientras llamaba por teléfono a mi amigo Ernesto Celis. 
Tampoco entré al  Retiro. Solo me hice un selfie en CaixaForum Madrid con su jardín vertical. 
Pero sé mucho de lo que hay dentro del Prado, desde el año 2000 que lo visité por primera vez, y  no me gusta entrar si voy corriendo, tendré ese orgasmo reservado y deseoso en una nueva visita, donde volveré a penetrar ese recinto vaginal de arte  como la primera vez. Ahora me encargué del entorno...Sólo fueron preliminares, eso que hacen los equipos de fútbol antes de empezar el partido... Nevaba cuando iba por La Castellana que es otra forma de arte que tiene el clima en Europa.














Post relacionado: Video nostalgia del Centro de Arte Reina Sofía. ..






sábado, 7 de febrero de 2015

Video nostalgia del Museo Reina Sofía. Madrid 02/2015.



Video  de la Plaza y fachada del Centro de Arte Reina Sofía en Madrid. Venir aquí este tener conciencia de que Madrid existe para mi,  aunque la visión que más emociona y habita dentro de este museo, esté inspirada en un bombardeo de guerra en el País Vasco, Guernica. Además de haber sido pintada por un malagueño, Pablo Ruiz Picasso, que en realidad estudio pintura en Barcelona, y se hizo el mejor pintor del siglo XX, en París.
Me gusta lo de conocimiento y Sofía (en griego) que tiene este Museo. Da igual que esté cayendo copos de nieve y esté a menos un grado, la sensación térmica no me importa tanto como ese que fui por estas calles sin permiso de residencia en Europa en el año 2000...

jueves, 5 de febrero de 2015

Entorno a Tirso de Molina...Madrid

Caminas y trabajas  por un Madrid de recuerdos entre amigos y bajo la nieve bajando por la calle Jesús María. Caminas a cero grados. La nieve cae en forma de luz con el sol fuera. Piensas que son trozos de luz porque el sol esta fuera, y no. Son fragmentos de hielo convertido en estrellas. Tomo sopa con acelgas. Fidel Moreno cocina y habla... y todo vuelve hacer igual. Y salen libros, ex's de ambos,  vida de separados y ambos con niños, delitos y las faltas y sobre todo, nuestro destierro de Sevilla, de donde ambos somos desterrados por con cierta de habitabilidad personal, y todo termina en un "Estado Mental: Revista donde Fidel colabora y escribe...
Me pone feliz saber que otro amigo Ernesto Celis se recupera bien, y pienso que alguna vez tendré que caminar Madrid con Enrique Del Risco, "futuro presidente" quien escribió: "Siempre nos quedará Madrid."
Esta ciudad sigue siendo una fuente de luz y amigos que veo y destejo. 

miércoles, 4 de febrero de 2015

Madrid enero 2015. País de Nieve....

Entrando a Madrid comenzó a nevar, voy conduciendo. Hace 16 años entré a Madrid en enero en un tren desde París con destino a Sevilla.
Hay cosas que se repiten. Pero no soy el mismo. Aquel que era venía con la ilusión de comenzar un exilio sin saber por dónde con un país detrás... Hoy no soy mejor, sencillamente soy otro y padre, que me hace lo siguiente a ser feliz.
Este que soy, ahora sabe algo más de la nieve y no le es ajeno varias ciudades  europeas.
Mis preocupaciones no pasan por el otro yo. 
En ese momento estaba preocupado en cómo rehacer un camino, lejos. Ahora, separado también intentó hacer otro camino, ignoro la dirección.
Hace 16 años fue feliz al ver en el andén a Fidel Moreno y Adriana Larramendi esperándome en la terminal de Atocha, para darle calidez, aquel primer Madrid de mi memoria,  que se llenó de Museos,  y de fiestas en casa de Bruno Galindo en el Barrio de las Letras con Habana Abierta en pleno, viviendo en Madrid y cantando para mí y solo por mí. 
En ese mismo barrio donde conocí las casas de los más importantes escritores del siglo de Oro español. Para un escritor, este primer recorrido desde la plaza Santa Ana, bajando por calle Huertas, te deja sin aliento. Te llena de letras... 
Hoy llego preocupado por la intensidad del wifi en mi habitación del hotel para hablar por facetime con mi hija en Barcelona. Sabiendo que en Madrid, ya no habitan ninguno de mis inseparables amigos de  Habana Abierta que se reparten entre La Habana y Miami y otras ciudades españolas.
El Barrio de las Letras sigue intacto, junto al Prado y el Reina Sofía; y la extensa calle Alcalá que parece no acabar nunca sigue igual.
En mi primer Madrid,  la incertidumbre era dónde  colocar un país que me arrastraba en la nostalgia; hoy, el rostro de una pequeña caricia de hija, que se hace grande como un país dentro, me hace olvidar la intensidad de los copos de nieve y frío.

"Aunque sabemos que ella lo amaba, no dejaba de ver su vida como un esfuerzo hermoso pero inútil que lo arrastraba a él hacia una especie de vacío."
Frag de "País de Nieve," novela de Yasunari Kawabata. Primer premio Nobel japonés en 1968.


martes, 24 de junio de 2014

Ganas de estar en Madrid y ver al Greco y Pollock juntos.


    La resurrección de Cristo, del Greco y la de Pollock.

Confieso y me declaro, nacido europeamente en Sevilla y criado luego en Barcelona. Mi otro nacimiento en una isla del Caribe es público, en google. Barcelona es mi otra piel, el mar, que es una piel húmeda. Barcelona es la esencia de mi corazón que va por fuera, o sea, mi niña que nació en esta ciudad, habla su lengua y es más linda que cualquiera y la más hermosa del mundo de su padre.
No obstante, lo dicho, me dan ganas porno-gráficas ciertas exposiciones de pintura que ofrece Madrid, como la que ayer inauguró la reina Letizia Ortíz, en el Museo del Prado: El Greco & La pintura Moderna. O dicho diferente, el Greco autor intelectual de pintura moderna.
No me escondo y lo digo claro, el Greco, es orgullo y símbolo de los emigrantes que triunfan en España. Él era un emigrante que llegó a España como muchos de mi generación con casi 40 años, había nació en Candia, Venecia y pasó en esa isla 26 años, y otros diez en Roma, o sea, un emigrante doble y después triple cuando se estableció en Toledo donde murió, en 1614. A él le decían el Greco por su nombre impronunciable:Doménikos Theotokópoulos.
Espero que me de tiempo de ir a verla antes que cierre este otoño, 5 de octubre que estará expuesta. Ya tengo celos de Bruno. Galindo, Fidel Moreno, Ernesto Celis, Helena,   entrañables amigos de Madrid entre otros muchos que seguro irán a verla.



    El caballero de la mano en el pecho, 1580, del Greco
    Y la versión magistral de Modigliani, en 1913.

Post relacionado: Madrid en Primavera.

sábado, 24 de mayo de 2014

Cubanos por el Mundo: ¿Suerte y tragedia?

foto Arkolano
Siempre he dicho -y lo mantengo- que con o sin Castro yo me hubiese venido a Europa. Quizás por lo enraizada que está la cultura europea con nuestra cultura. A lo mejor no hubiese estado tantos años, 15 sin volver a esa isla,  por eso me debato siempre en el hecho de ser o no ser tan dramático al definir el exilio, porque muchos inquietos como yo, antes del 1959, se fueron.  En este post recopilo algunas anécdotas de encuentro con cubanos  e hijos de éstos, o personas que pasaron por Cuba en diferentes partes de Europa y Estados Unidos...

*El custodio del edificio Dakota en New York terminó haciéndose una foto conmigo con nostalgia y emocionado cuando supo que era cubano como su madre. Antes nos había invitado a irnos como a todos los demás turistas por interrumpir el paso de los inquilinos del edificio donde vivía Lennon frente al Central Park.
*Nunca me he sentido tan cubano en París como cuando fui al restauran  Calle 24 cerca de la Bastille. Allí descubrí que  su dueña había nacido y vivido  en La Habana frente a casa de Julián, músico y amigo.
*Iba pensado en la frase correcta en inglés que me había enseñado Aissa para hacer una copia de la llave de su casa en Miami Beach donde dos alojábamos de vacaciones cuando la encárgada de hacer la copia me miró y me dijo...¡Mi amor quiere que te haga una copia...!
*En la tienda de chocolates Pierre Marcolini, en Bruselas, una ex-pianista clásica cubana me escuchó el acento y supo que habíamos nacido en el mismo lugar, terminó haciéndose una foto con nosotros y al  marcharnos estaba visiblemente emocionada.
*Un año antes (2004) el custodio de la iglesia de la Santa Cruz, en Florencia, me llamó la atención por hacer fotos digitales sin pagar la visita a este templo donde descansa Dante Alighieri... Solo detuvo su persecución cuando descubrió que era cubano como él,  y que mi padre era de Cienfuegos, donde él había nacido.
*Cuando subimos, dos cubanos y dos sevillanos, a la cima del Castillo de San Jorge, en Lisboa, para contemplar el río Tajo, que me descubrió Pessoa verso a verso, me encontré con Mestre, el ex pianista de Carlos Varela.
*Estaba con Maya, mi hija,  paseando por Praga después de bajar del castillo donde había vivido Frank Kafka cuando el dueño de una tienda de souvenir me escuchó hablar con ella y me regaló un plato con la imagen de la ciudad tras contarme que había pasado el ejército en Cuba y la era imposible olvidar esa isla.
*Nadie fue mejor guía que Yoha, nacida en La Habana y residente en Tampa, para enseñarnos la huella profunda de José Martí y miles de cubanos que pasaron por esta breve ciudad...
La nostalgia está disimulada y disminuida mientras suceden estos eventos folklóricos culturales; es sombra y asombra en forma de drama. Derrapa como lágrima clara en piel oscura, si estás montado en un tren que va de Milán a Venecia el  16 marzo del 2004, y te enteras que entre los fallecidos en el atentado terrorista de Al Qaeda a los trenes de Madrid, hubo un cubano: Michael Mitchell Rodríguez, tenía 27 años.

martes, 11 de marzo de 2014

Un cubano víctima mortal del 11-M en Madrid...Entre 17 nacionalidades más.

MICHAEL MITCHELL, 27 años.


Los atentados del 11 de marzo en Madrid del 2004,  revelaron entre otras muchas cosas que España ya era un país donde la multiculturalidad era un hecho evidente. Las 17 nacionalidades entre 191 muertos generadas por el atentado, estudiantes o trabajadores que iban en los trenes, desveló  este hecho.
Yo me enteré de que había un cubano  MICHAEL MITCHELL en el  tren, cuando compré el periódico El País, en Milán, donde estaba de viaje por mi cumple. No podía conciliar estar feliz por conocer por fin Venezia, era un sueño especial que tenía y el hecho de ver que hasta un emigrante cubano como yo, también había fallecido.
No obstante, me encantaría que si alguien que lee mi post, conoció ha este chico en Madrid, me envié más datos de él, para saber que pasó con su familia tras el suceso y conocerlo más...

MICHAEL MITCHELL.

Quería poner agua corriente en su casa de Cuba
OBRERO / 27 AÑOS / CUBA


Era de Marianao, vivía en Vallecas,  Madrid. 
La ilusión de su vida era volver a Cuba para montar en casa de su padre una instalación de agua corriente. También quería viajar a EEUU para pasar unos días con su hermana, Alba, y con su sobrina, de 18 años. Durante el día trabajaba en la construcción, colgado de un andamio, limpiando fachadas. Por la noche, repartía pases a la puerta de una discoteca del calle madrileña de Huertas. Pero después de tres años residiendo en España, Michael Mitchell Rodríguez, trabajaba y trabajaba y no lograba reunir lo suficiente para cumplir sus sueños. El dinero se le iba en esos envíos que, puntualmente, hacía llegar a su familia y en llamadas de teléfono a CubaTenía una relación increíble con su padre, le llamaba a menudo", relata Diamelis. Cuatro días antes de su muerte, acompañó a otra amiga hasta un locutorio. Cuando ya estaban en la calle, él se paró y dijo: "Tenía que haber llamado yo también". Regresaron. Pero nadie contestó a los timbrazos en Marianao.

Hacía un año que a Michael le habían dado los papeles. Pero seguía luchando por sus compañeros para que la Administración les hiciera caso. Le hervía la sangre al ver las dificultades por las que tenían que pasar los suyos mientras el Gobierno miraba hacia otro lado. Aun así, nunca perdía la sonrisa. Sus amigos dicen que era luchador, emprendedor, alegre y muy divertido. Recuerdan que siempre decía que «sólo tenemos una vida y hay que disfrutarla, vivirla al máximo». A Michael le encantaba el baile, el baloncesto, las playas de Andalucía y las canciones de Nino Bravo. Hablaba mucho, "contaba las películas y casi las veías". Le encantaba el cine, El señor de los anillos, las artes marciales del actor Jet Li, la playa, la PlayStation ("se entusiasmaba como un niño") y la música cubana, de Benny Moré a Orishas. Andaba siempre con sus auriculares. Dos días antes del atentado había ido a un concierto de la Charanga Habanera. Y pensaba asistir a otro el jueves. Michael decía siempre a sus amigos: "Tenemos una sola". Y a la pregunta "¿una sola qué?", él respondía: "Una sola vida, y hay que disfrutarla"
El 11 de marzo iba a trabajar a Getafe. Iría con su discman, que siempre llevaba encima, oyendo algo de salsa, recuerda una amiga. Ese día habían quedado para comer, pero el terrible atentado impidió que los dos amigos se reunieran. (Notas sobre su vida publicadas por varios periódicos españoles) 

domingo, 8 de diciembre de 2013

Un texto inédito de Lizabel Mónica "The repeating island"...



   Foto-obra Deborah Nofret.

   The repeating island
    ¿Cómo habré de llamarme cuando sólo me quede 
    recordarme, en la roca de una isla desierta?
    Julia de Burgos

All those irreplaceable women and men that said: "I do not want to go away". 
All them stayed. And then they saw their friends abandoning the island, one by one. 
One day, there were no more friends from their generation, so they started to make younger fellows. These also left. The same story repeated over and over. But they never got tired of saying goodbye. More important, they never got tired of welcome a new, out of the blue, friendship. 
Nobody said it, or maybe some one did, but the fact is that they stayed to be part of other people's life. Their own life, in a way, was already lost, wasted, in that place without future or past. However, they were a huge influence in other people's future, once those got out of the island. 
It was their experience of years and years of obstinacy, their records of small differences in the environment of the island, through decades of observation, what made of them such a valuable source. 
Their memories. Their wrinkled skin. Their capacity of remain still in the shore. Like stones. 
Would you like to see their faces? Their arms? Their stuffed smiles?


domingo, 15 de enero de 2012

De Madrid al Cielo

La primera vez que escuché esta frase, estaba en este barrio de Ciudad Lineal, en Madrid, desde donde escribo. Me la  dijo una señora de más de ochenta  años que nunca había salido de esta ciudad cuando acababa de decirle que vivía en Barcelona. No capté en ese instante que eso formaba parte de las  controversias de cada país: Arequipa-Lima, Santiago de Cuba-La Habana, Roma-Milán y por supuesto, Barcelona-Madrid.
Vinimos a Madrid a despedir a alguien que para los católicos se dirige al cielo, y quien tiene un significante diferente, como ocurre siempre, para cada miembro de la familia esa persona. Su  nieta, tiene una visión sensible y la quería seguir teniendo cerca a pesar de tener más de noventa años, para los hijos, obviamente, otra, convencidos en el dolor de que con los padres se va quien mejor te conoce; pero para quien la cuidaba en los últimos tiempos como interna en su casa, una chica de Honduras, sin papeles, muy devota y católica practicante hasta la médula, drena su doble dolor por la cercanía con María,  y dolor por no saber qué pasará con su futuro en España.
Cuando abandonas el país piensas que una de las cosas que se distancian es precisamente la cercanía con la muerte. No obstante, con el tiempo, los amigos se convierten en esa familia que dejaste atrás, y desde todas partes, queramos o no, existe un carril hacia el valle de Proserpina como lo llamaban los griegos.

Dos días en Madrid, con fuerte niebla (boira en calátan) que solo tuvo un rayo de sol en el momento de la despedida en la capilla del cementerio de la Almudena. Un rayo del que algún poeta ya escribió, es la señal evidente de que se abrió el cielo para que Maruja pasara.

jueves, 7 de julio de 2011

La cultura europea de los balcones: libertad de expresión

Los balcones en el invierno europeo, parecen servir para lo mismo que en el Caribe, pero después de diez años, aquí, descubro que los que vivimos con balcón a la calle, no lo usamos con la frecuencia que quisieras debido a las inclemencias del clima.
Mi primer balcón en Europa, desde un 9no piso del barrio XV de París, en pleno invierno, me sirvió para entender que éste era un espacio ideal para conservar alimentos que requerían una temperatura entre 0 y 3 grados. Descubrí el balcón nevera, un leve contraste con el balcón que había abandonado en La Habana Vieja, donde uno pasaba horas mirando el barrio esperando nada, o la nada cotidiana como escribió brillantemente Zoé Valdés.
Reconozco que el uso del balcón que más me gusta es cuando ejerce como punto de información sobre sus inquilinos.
En Sevilla, los balcones en Semana Santa se engalanan con cruces del Niño Jesús; en Madrid, en las fiestas de La Paloma se llenan con mantones de Manila colocados de forma triangular; en Barcelona, muchos balcones muestran las banderas independentistas o la bandera oficial de Cataluña, o la del F C Barcelona cuando se discuten partidos importantes lo que demuestra que el barça es: més que un club, pero sobre todo en el año 2000 cuando la guerra contra Irak, que casi todos rechazamos, los balcones eran una expresión de paz de cada ciudadano abalconado con fachada a la calle.
Existe, en la calle Ferràn de Barcelona que va de las Ramblas al Ayuntamiento, una pareja de balcones que le he puesto Islas de Cuba, pues tiene macetas con plátano, una por cada pequeño balcón, y me recordó cuando mi amigo Radamés estuvo en casa de Guillermo Cabrera Infante,  en Londres, para hacerle una entrevista, lo que más le llamó la atención, fue precisamente la mata de plátano que tenía en su casa, o sea, su sentido de ser Isla en el exilio pasaba por tener su metáfora, aplatanao en London.

domingo, 22 de mayo de 2011

Jubilación de la imagen del Che en esta Spanish Revolution/15-M

De las muchas cosas que podría destacar de estos sucesos de rebelión española,  es que el gran icono del siglo XX de los valores  anticapitalistas, la imagen de CHE, al parecer, ha muerto. Él era el factor común presente en las diferentes manifestaciones en Europa de los llamados antisistemas, anti-globalizadores, los contrarios a las reuniones del G-8 o, incluso, los simpatizantes de ETA. He observado miles de imágenes toda esta semana y en ninguna gran concentración aparece, y más curioso, en ninguna camiseta o mensaje, no sé si es consciente, pero la realidad es que no aparece. Y espero que no aparezca, y continúe disfrutando su jubilación en el cielo del Caribe para que no distorsione esta  manifestación contra los que rigen las economía globalizada sin ser elegidos.
Esta Revolución en las Plazas, que me gustaría llamar también la revolución del contacto, que deja lo virtual y las redes solo para informar y aglutinar, prefiere mirarse las caras físicamente,  ha enterrado con tino y acierto la imagen del CHE,  la cual ya había tenido una jubilación anticipada cuando se convirtió en marketing,

sábado, 21 de mayo de 2011

Día de reflexión: Revolución 15-M

No me gustó cómo empezó, pero me ha encantado como va acabando. Cómo van consolidándose las ideas que pensamos todos los que hemos vivido los últimos diez años en este país: que se acabe la deuda cuando se deje la hipoteca como ocurre en Estados Unidos; que se cambie la relación de votos por partidos para obtener un escaño (es intolerable que Izquierda Unida necesite 500 mil votos para un escaño en el Congreso Nacional y el PP y PSOE, PNV y CIU, solo  50 mil), que se den más ayudas para la integración de jóvenes en la vida laboral, que los banqueros no reciban ayudas y luego no las den en forma de créditos a los autónomos y pequeñas y medianas empresas PYMES entre otras muchas que dice  el rapero Chojín en Únete a mi bando...
Todas estas ideas tras un movimiento que no es tan espontáneo como se cree, pero sí tiene todas las papeletas para consolidarse como partido político, diferente a los partidos tradicionales, eso que suele llamarse ideas verticales, por la horizontalidad y la inercia de los partidos tradicionales.
No pasará mucho tiempo para que esta forma de expresarse, primero organizados a través de redes sociales, pero como base la idea democrática de escucharse en una plaza, como las originales demos griegas, seguro se extienda más allá de las fronteras naturales, estoy seguro de que estos jóvenes ibéricos no estaban tan dormidos como se creía, han reciclado las revoluciones árabes de abril, con las de Mayo del 68 de sus padres y han hecho la suya propia con carteles tan poéticos como "esta Revolución no se mueve del Sol" como si quisieran recordar a los Egipcios.
Esto no solo es de jóvenes, Maricarmen, una jubilada de Madrid, también se acercó anoche a la Puerta del Sol a apoyar a estos jóvenes y me contó que si la policía los quería desalojar comprarían uvas y harían como si estuviesen festejando las campanadas.
Yo mañana voy a votar a un partido tradicional de izquierdas, porque no quiero que la derecha ejerza su  política spaghetti estilo política italiana Berlusconi pero seré el primer votante de 15-M, Democracia Real Ya!, si de aquí a un año se consolidan como partido político español de nuevo tipo.


foto de la Puerta del Sol, 19 de mayo

jueves, 19 de mayo de 2011

Indignados en Cuba y España: de dictaduras y democracias


"El poder político emana
del cañón del revólver".
Mao Tse Tung, 1936

El 5 de mayo de este mes el ciudadano cubano Juan Wilfredo Soto García, estaba en una plaza pública en la provincia de Villa Clara, Cuba, se negó a ser humillado por un policía nacional y recibió una paliza; como consecuencia de ésta murió tres días más tarde.
Hace cuatro días (Domingo, 15 de mayo) los jóvenes españoles universitarios se concentraron en la Puerta del Sol, en Madrid, a través de las redes sociales, la policía los echó por la noche de forma violenta y arrestó a una veintena, así comenzó el movimiento 15M o Spanish Revolution.
En Cuba solo se ha protestado por el abuso indiscriminado de las fuerzas policiales cubanas a través de twitter, facebook y blogs. Un grupo minoritario de opositores al gobierno dentro de la isla han perdido el miedo a las palabras y han denunciado al gobierno usando el state-of-the-art de las tecnologías de la información, como si del primer mundo se tratara, también muchos de los que vivimos en el extranjero hacemos uso de éstas aunque sepamos que no incidiremos directamente en esa realidad social. No obstante, la mayoría de los universitarios cubanos, por no perder ese estatus o porque tienen inoculado el miedo desde que nacen en una dictadura, no se atreven a salir a la calle por temor a represiones, incluso los familiares de Wilfredo Soto se prestan  tele a apoyar la versión oficial del gobierno, de “muerte por causas naturales, porque estaba muy enfermo". A pesar de estos mismos familiares  haber secundado la versión de paliza  policial que el reverendo bautista Mario Félix Lleonart (@maritovoz) les narró en la funeraria en el velatorio de Wilfredo.
En España, en cambio, varios días después del desalojo,  duermen en jaimas improvisadas en la Puerta del Sol, más de trescientos jóvenes. Ahora llaman a este espacio: Puerta de la Solución y más de tres mil jóvenes les apoyan en cada convocatoria diaria; ah, ha habido detenidos, 18 exactamente quienes poco después fueron puestos en libertad con cargos leves por pelearse con la policía. A pesar de las diferencias abismales con Cuba, Barcelona, Valencia, Sevilla y otras ciudades  de España se han alzado unas tras otras tras el movimiento Democracia Real Ya, nombre elegido para agrupar a todos estos jóvenes indignados por la indefensión del ciudadano de a piepor las ayudas que el gobierno les ha dado a los bancos tras la crisis,  y a ellos, con una tasa de paro del más de 40% entre los jóvenes, nadie los apoya ni prepara un futuro. Por cierto, a diferencia de la tele controlada por el estado represivo cubano, aquí todos tienen derecho a hablar constantemente por todos los medios de comunicación tradicionales radio, tv, y prensa escrita.
Ironías de la vida real, los jóvenes españoles no piden el voto para ningún partido político específico, sino exigen que se renueve el sistema de gobierno, cualquiera que sea la opción política que dirija, algunos tienen carreras o las tendrán pero no posibilidad real de ser empleados. Todo esto sería perfectamente razonable que lo exigieran los jóvenes en toda Cuba, por vivir en un país sin futuro, con solo un partido político al que reelegir, el único oficial desde hace más de 50 años: EL PARTIDO COMUNISTA DE CUBA. 

sábado, 30 de abril de 2011

Madrid: Primavera del 2011


Hacía seis años que no recorría Madrid... Puerta del Sol, Plaza Mayor, Atocha, Barrio de las Letras donde volví a la calle Moratín, donde disfruté hace diez años de un cumpleaños hecho a mi medida por Bruno, escritor y amigo, donde estuvieron y cantaron casi todos los de Habana Abierta, y claro, por un rato esa calle de Madrid,  fue Villegas Nº7 en la Habana Vieja, donde estas actuaciones eran nuestro escudo contra aquella realidad que no nos gustaba. Se agradece volver a Madrid en primavera y pasear entre los árboles de La Castellana entre otros argumentos.

Tuve la suerte de ver en El Matadero la obra de teatro La Omisión de la Familia Coleman del director argentino Claudio Tolcachirsobre la historia de una familia que se dedica a omitir lo feo de cada familiar, o sus intimidades no tolerables en la sociedad donde viven, suceso que llega al extremo de desentenderse de quien enferma..., y uno termina por ver las omisiones que ha sufrido en su propia familia, en su pareja o en la familia de los  amigos, pues ninguna familia se escapa de omisiones temporales o permanentes de sus realidades sociales o miedos líquidos.
Tras el teatro, las tapas por el barrio de La Latina; si tienes suerte de ir con habitantes de Madrid entrañables (Fide y Vanessa), entonces tienes derecho a conocer el Almacén de los Vinos, que estaba curiosamente frente a un bar cubano llamado Yemayá, en el Almacén degustamos tapas deliciosas, una incluía queso de León con helado de pimientos rojos...¡excelente! también hubo confesiones que me reservo. De nuevo La Latina, un día después, con Bruno y Paloma, en otra noche íntima donde uno se reconcilia con el tiempo de no verse e intercambia viajes, nacimientos y alturas insospechadas en América del Sur y resume el reimpacto positivo de una capital que se renueva y matiza sus contornos turísticos con un mercado como el de San Miguel al costado de la Plaza Mayor.
El Museo del Prado no podía faltar y descubrí en una exposición temporal a un pintor francés desconocido para mí, Chardin, quien pintó, entre otras cosas, unos bodegones exquisitos, especialmente me gustó uno que retrata una pirámide de fresas con unos claveles blancos que parecían lámparas al lado de un vaso de cristal, o sea, naturaleza muerta con una maestría, gusto y equilibro sorprendentes para el siglo XVIII. 
Salimos de allí en la Línea de metro 1, y Yara siempre recuerda la canción Caballo de cartón de Joaquín Sabina ... Tirso de Molina, Sol, Gran Vía, Tribunal... cuando la cantaba en La Habana sin haber montado un metro ni saber que se trataba de estaciones.
Si a esto añades unos abuelos que se quedaron  con mi hija en todas nuestras salidas, no puedes menos que decir que la gira fue un éxito. Maya se reencontró con Aída, Lucas y Cristina, para que no cultive omisiones desde pequeña, y hasta hubo tiempo para acercanos a San Fernando de Henares donde mi sobrino (seguidor del Real Madrid) tuvo la oportunidad de machacarme un poco con la copa que había perdido el Barça, un día antes de aterrizar con mi familia en la capital del Reino.

viernes, 28 de enero de 2011

Desayuno con cruasán en Madrid




Desde el bar Ochava, cerca de Atocha, en Madrid, veo un fragmento de la ampliación del Museo Reina Sofía, uno de los pocos toques de modernidad que ha tenido esta esquina madrileña desde el atentado del 11-M en el 2004. Desayuno, en pleno Paseo de las Delicias, he venido andando por la avenida Santa María de la Cabeza, donde hace unos años vivían varios amigos músicos, sobre todo en un edificio especial que tenía a Medina en una planta, y a Boris en otra; en este barrio estuve empadronado una vez en casa de Fidel, escritor y compositor andaluz.
El café con leche lo sirven en vasos de cristal, no hay tazas según me dice el camarero, y me quemo los dedos con los bordes por falta de costumbre; al cruasán, lo han calentado con aceite de oliva y está deformado en el plato como si lo hubiese aplastado una tonelada de acero.
A pesar de la apariencia estética del cruasán, lo como con gusto aunque admito que prefiero los de mantequilla, o la  media de tostada con aceite de oliva virgen de varios bares en Sevilla.
El ambiente del bar por la mañana, me parece extraño y diferente. Viniendo de Barcelona creo que se habla el castellano un tono más alto de lo habitual. No es el único matiz que siento diferente, en el Retiro, donde voy por libros usados y antiguos, un vicio que arrastro de toda la vida, veo que los precios aquí van en la última página, mientras que en  el mercado de Sant Antoni, de Barcelona, los precios van en primera página.
Toda especulación desaparece cuando me llevo el vaso de agua a la boca similar a Marcel Proust cuando lo hacía con la taza de té. Madrid carece de un río como el Sena, o el Tajo, en Lisboa,  no obstante, el agua del grifo me recuerda el agua de Sierra Nevada, en Granada, posee el encanto de la naturaleza virgen al paladar y recuerda el paraíso del que fuimos expulsados, casi todos, alguna vez en la vida.





foto. Desayuno sevillano. Arkolano