Poema: " Sueño de Otoño".

DEL LIBRO ME GUSTA DAR DE COMER A LOS ELEFANTES DISPONIBLE EN AMAZON


Soñé  anoche...
Te movías: fueron 174, 2 giros 

(Medias vueltas)
y ninguna repetidas.
Murmurabas tantas cosas en sexo bilingüe

pero  descifrable.

Y yo, como algunas de tus cenas
Improvisadas e inspiradoras...
Te besaba con toda la boca
-no con los labios-
Un poco por todas partes:
piel, monte de venus, valle, heridas
-Hechas por otros y por tí misma-
Sabiendo que por el balcón
Las monjas del convento de tu pueblo

nos miraban
Aunque estaban lejos.

Te hacia gracia la idea

y quizás hoy te duela recordarlo

pero ni eso te desconcentraba del sudor...

era verano.

Eras de una elasticidad,
De un resorte verdaderamente admirable:

Aunque llevaras días sin ir al gimnasio. 

Ese aroma  no lo encuentro ya

porque llevabas una flor dentro.
Al despertar. La misma fiesta como si hubiese ganado el barça el triplete:liga, copa y champions... Pero en la ducha. 

Estabas como aquella tarde 

más de una hora duchándome...
un mar de aguas.

Suerte que sé nadar. 

Dibujo  de Collette Rodríguez Marcano

 desde Roma.

Autoritis Margarida

La edad es secundaria. Tu cabeza es griega. Tu cuerpo y tú metáfora de nombre en flor, es Pessoa. ..
Estás hecha de siglos .
Yo  he leído casi once mil libros  para llegar hasta ti. Tu eres adn de conocimiento. No sufras por ser menor que yo 20 años.

He vivido cosas por mi edad. Y tú vives cosas por tu edad que yo desconozco. El equilibrio entre una y otra es lo que hace que existamos en una dimensión.

Es idiota de mi parte pensar que soy "autoritis.. "  tu cuerpo es autoritis en mi.

Día de mi madre.

Mi madre no podía faltar, en el día de La mujer en mí. De su vagina no salí. Sólo estoy fuera mientras no duermo.  Cuando cae la noche en mi exilio y mediterráneo barcelonés,   vuelvo a estar en su vientre...
Es así el peso de una lágrima en la nostalgia, que llevas en los bolsillos.

La eternidad comenzó el lunes que debí verte y no.

La eternidad comenzó el lunes que debí verte y no. La apertura de un nuevo ciclo será cuando te abrace.

Ayer soñé que regalabas abrazos en la fachada de la Sagrada Familia  de Gaudi y no eres católica.

SOÑÉ que eras esa parte del samba cuando entra expontáneo el berimbau
Y a uno se le corta el aire en el oído.

El cielo de tu boca.

Sonríes demasiado a mi gusto.
Mi padre me decía. 
Si haces sonreír a una chica
tienes 'medio cielo ganado.'
Nunca entendí por qué 'medio'
Uno quiere el Cielo, si amas.

Hoy vi  de nuevo
Todo el cielo de tu boca...
Tras la luz de los dientes.
¿soy amable?
Ignoro.

Había una luz que identifiqué
con una estrella
Pero era solo una luz.
Tras desayunar té y mille-feuille
Y no estábamos en París.
Era el cielo de tu boca.

Dibujo de Maya Rodríguez.

¿Qué estoy enamorado de la tristeza, del blues, de la pérdida? Sí, ¿tienes un problema con eso?

I.

¿Puede qué esté vivo y enamorado de la tristeza; y no le haga ascos a la nostalgia, al blues, y qué?  Me gusta el suicidio de Chet Beker, y casi toda su obra, Elis Regina, Miles Davis, Cartola,  Luna Pena o Perotá de Chingó y Mane Ferret ¿qué?

Me gusta, la soledad para escribir. Me gusta el bossa cuando se arrastra intencionadamente hacia el blues, donde aflora un recuerdo, que casi siempre tiene piernas y un rostro de mujer ...

La ausencia llena mi vida para siempre y la destruye. Otros salvan la ausencia por unas piernas o una ciudad, con otros recursos y estilos.
A mí me sigue gustando el mar redondo con nostalgia in blues, y esa piel
en los labios de un recuerdo.

La despedida. A-Dios.

Tengo pánico a las despedidas. Por eso, me gusta despedirme antes...
Se me ocurre que pudiéramos ir sábado o domingo a Cadaqués  (si no lo conoces) o/a Perpigñan en Francia... ¿Por qué? Sencillo,  

me gusta la idea de pasar la frontera con la Luna... Me gusta la idea de pensar que seré feliz como en el sueño de anoche. Me gusta pensar que ayer dejaste la ropa interior en el baño sólo  para que advirtiera tu presencia ...Te equivocaste... Sé que todo lo que sale de tí es miel.

Bon día.  Dime tu disponibilidad para vernos, este nuestro último fin, el próximo será entre velorios, abalorios y cuenta atrás para el suicidio..'dijo el poeta.'

Cuídate mucho. Tú ángel de la guarda, negro:

'Me gusta vivir pensando que casi todo es un milagro, sino despedidas...' 

Un poema sobre un tipo de mujer casada de una sandinista: Daisy Zamora.

Cuando las veo pasar alguna vez me digo: qué sentirán/ ellas, las que decidieron ser perfectas conservar a toda costa / sus matrimonios no importa cómo les haya resultado el marido (parrandero mujeriego jugador pendenciero / gritón violento penqueador lunático raro algo anormal/ neurótico temático de plano insoportable/ dundeco mortalmente aburrido bruto insensible desaseado/ ególatra ambicioso desleal politiquero ladrón traidor mentiroso/ violador de las hijas verdugo de los hijos emperador de la casa/ tirano en todas partes) pero ellas se aguantaron/ y sólo Dios que está allá arriba sabe lo que sufrieron.

Cuando las veo pasar tan dignas y envejecidas,/ los hijos las hijas ya se han ido en la casa sólo ellas han quedado/ con ese hombre que alguna vez quisieron (tal vez ya se calmó / no bebe apenas habla se mantiene sentado frente al televisor

anda en chancletas bosteza se duerme ronca se levanta temprano/ está achacoso cegato inofensivo casi niño) me pregunto:

¿Se atreverán a imaginarse viudas, a soñar alguna noche/ que son libres / y que vuelven por fin sin culpas a la vida?

Daisy Zamora. Nicaragua (1950-)

Nota.

Este poema poco conocido  de una poeta que combatió a Somoza, y llegó a ser ministra de Cultura con los sandinistas no recuerdo cuando lo leí. Se que lo puse en un post para publicarlo en mi blog. Pues a pesar de que su vida política no la comparto, sí me parece que en este poema, y su narración descarnada de un tipo de mujer que prefiere el infierno de una pareja con tal de no estar sola, me parecía fantástico. 

No sé que piensas tú.

Daisy

Cae la tarde. No te molestes. Cae. Cae el invierno como un incendio frío.

Es independiente. No está allí donde  tú lo deseas. Cae. Caigo. Es mayor que el peso que puedo sostener al final de este invierno. Cae corrupta la tarde y no te veo ciega de alma. Y no me encuentro.

Sí. Se ha ido todo lo que perdimos en el fuego. Se ha ido tres meses después. Ahora está en silencio.  Siempre supe que sería así.  Acepta lo bueno. Se ha ido y aún estás vivo. 

Nadie nos enseña a perder. Nacimos para ganar. Perdido escribo. 

Perdido  a veces gano. Aburrido escribir sin una herida.  Terrible ser feliz en primavera sin tener invierno frío. André Gide tenía razón... "Solo cuando abandonamos algo le damos un nombre." Aunque, mi Antonio Machado personal casi lo supera : "la creación consiste en cantar a lo que se pierde."

El mar es una solución frágil a la tristeza. Mar-soy.

¿Pápa cómo es eso que cuando vienes a ver el mar estás cerca de Cuba?

Mi vida, el mar que todo lo rodea, y toca, también acaricia esa isla donde yo nací y donde está tu abuela. Estar ante el mar es una forma de conectar con todo lo que fui. Si además, estoy contigo, sé que tú representas esa continuidad del azul en mí. Esto me lo decía mi madre ante las aguas que rodeaban La Habana. Tan azules como el Mediterráneo.

A mi hija no le dije

Vengo al mar cuando estoy triste 

Y hay azules que curan.

Nací en marzo-mar soy.

Despertar-te con una canción.

(Pon la canción antes de empezar a leer...es la banda sonora del texto)

Despertar-te.. 

Esto nunca será un texto publicado si tú no lo autorizas;   pero seguro que mucha gente debería saber, lo bien que hace despertar a alguien con una canción antes de que suene la alarma.

Usadas bien, las nuevas tecnologías virtuales son armas de expresión masiva de sentimientos;  idénticas y eficaces,  a las máquinas de escribir analógicas donde escribí mis primeros versos. Donde comencé a escribir porque no sabía lo que el amor era capaz de hacer en mí, como esta canción.

Nadie escuchará que me deseaste unos buenos y cariñoso días, agradecida de un viento de levante en el oído con una canción en portugués.
Yo no esperaba tanto. Sólo que tuvieras conciencia de que habitaba tu sueño mientras dormías.
Creo tener conciencia de que si alguien duerme y pienso en una canción para enviarle, penetro lentamente su sueño...
Y entrar sin permiso en el sueño  de alguien que sueña en otra lengua y duerme con un cuerpo igual al deseo, me hace sentir bién. Imnumerable, 

Agnus Dei.

Cenital de tus pechos en el agua.

No puedo ser la luz que te mira desde arriba.

Solo puedo ser quien te ve. La diferencia es clara.

Quien te mira ve la forma

Quien te ve y traslada a la memoria táctil de un verso soy yo, el 'preto'que ilumina por ser 'preto,' según Jorge Aragao. 

El hecho que ilumina

Vivo tras el desasosiego. Antes sólo estoy. 

Un deseo firme de verme.

Un deseo 'simple' de verme
no sé si es suficiente.
A mi me gustan los deseos firmes.
Un deseo 'firme' de verme
se convierte en dogma
para verme en Luna llena.

Un deseo simple/ sólo es un deseo
Un deseo firme/ es una nube de deseos...
La diferencia es obvia
entre simple y firme.

Antes estabas muy lejos
y nunca estuviste tan cerca
Ahora estás muy cerca
y tu deseo es simple.

Un deseo  de verme simple
sólo es un deseo.
En cambio/ un deseo firme
Es una nube de deseos
Una Luna en Barcelona
Y no en Valencia.
Conozco las dos lunas
Y estas ciudades.
Sé del mar
Mar soy, nací en marzo.

Luna ayer aparcada en Barcelona.

Una sola palabra en sánscrito: Namasté

De mi libro ME GUSTA DAR DE COMER A LOS ELEFANTES



Debería verte reír.
Me das 'a luz' en tu risa de Otoño. 

Namasté. Beijos.

No me ves
pero hago 'mudra.'
Junto las palmas
En señal de respeto a tus labios.

La semántica de namasté
Es adorable
que 'namas'
Signifique 'te saludo'
y a su vez 'nada mío'
de forma espiritual
Donde demuestro la humildad
de mi ego/
Me emociona cómo un río inverso.

Tengo una amiga maestra yoga
Asirys Lappin en Tortosa
Que le voy a dedicar estos versos.
Espero que no te moleste.

Asirys Lappin en postura:

'ardha baddha padma padangusthasana'

Mi concha murió.

Me sacó los pantalones
y las bombachas
y no tienen olor a nada.
Creo que mi concha murió.

Carol Floreciendo.(poeta argentina).

Adiós verano. Adiós pasado. Aquí el Otoño.

Hay imágenes que aunque sensuales te están diciendo adiós.
Adiós al pasado. Adiós al verano (hoy jueves 22 de sep. a las 14:21 pm comienza e equinoccio de otoño) Adiós a lo que crees que soy.

Hay imágenes que aunque sean un balcón, no indican que voy a lanzarme al futuro. Sino, que antes, recuperaré mi origen. Mi creatividad, mi forma de estar en la vida.
Hay imágenes como esta, que sobra que estés desnuda. Es el peso de la sensualidad sobre la carne visible que se muestra.

Hay imágenes como esta, que estoy obligado a querer estar cerca, aunque se que te vas.

Recuerda. La palabra 'otoño' viene del latín  "autumnus" que significa "cambio."

Cxr

Carta a Gitana Tropical.

Ciel: Ayer hablamos más de tres horas. Pasó la media noche y había Luna. 

Llevábamos tiempo sin vernos. Tú no eres gitana, sí tropical. Es curioso, en Cuba te decía hija de Modigliani, aquí en Europa te convierto en metáfora de un pintor cubano...La nostalgia es como tomar agua con las manos .. se te escapa entre los dedos de la memoria y cae.

Naciste en el trópico caribeño,  pero entre la lengua de los zares y el francés de la Sorbona creciste adulta en tu interior.

Me dio un placer increíble estar cerca. Reconciliar la palabra entre nos, después de  haber sido la misma piel.  

Te volviste a reír como antes. Volvimos a ese lugar donde nadie (ni las pieles actuales, ni futura de ambos) podrá sacarnos. Pues venimos atados al ser que fuimos en la adolescencia. 

Y nadie, "ni los césares" fueron capaces de modificar el pasado. Todo lo demás esta demás. 

Un beso.

Nota cultural.

Gitana tropical, (imagen superior del post) es la imagen que más fascinación ha ejercido entre los espectadores cubanos durante casi un siglo,  al punto de convertirse, como una especie de Gioconda americana, es el primer clásico del Modernismo pictórico cubano según los críticos.

Pintada por Víctor Manuel,  en 1929. Pintor modernista  de  Cuba, proclamado redescubridor de la identidad nacional, nacido en La Habana en 1897, hijo de un empleado de la Academia de San Alejandro .

Memorias de cuando fui un elefante. ...

Soy la memoria útil de un paquidermo. Soy ese silencio hábil sobre el asfalto que pesa lo que mi memoria.
No soy aplastante, soy una conversación privada....
Prefiero tener memoria que olvidarte.
Prefiero ese olor Habana Vieja que me enseñaste a querer mientras fui rico 

rodeado de libros y de ti.
Prefiero casi todo el peso del sexos de ambos 'uno.contra.otro'  rodeados de sudor y de antílopes dorados traídos por Lezama a nuestra cama. 

Llena de sudor y ventilador soviético...

Prefiero/ aunque estemos separados ahora... Este recuerdo triste de elefante, a no tener nada de memoria en la piel...

Nota:

Soph IE. Estos son unos versos escritos en Cuba y semiolvidados que me has hecho recordar y volver a reescribir gracias a tu foto.... 

Los voy a colgar en este post con tu foto a riesgo de que mi  'ex' -los use en el 'juicio de separacion,' como violación de nuestra intimidad de versos.... jjjjjj. besitos

¿Se apagan las luces del Passeig de Gràcia, cómo las de una relación?

Hoy estaba esperando el coche de un amigo en Gran Vía de Las Corts Catalanas con Passeig de Gracia, en pleno verano justo al amanecer, y ví cómo se apagan las luces del Passeig que iluminaban el edificio Batllo de Gaudi. En ese momento pensé: "¿Se apagan las luces del Passeig de Gràcia, cómo la luz interior de una relación?" Y claro, llegó Jorge Luis Borges con sus versos del poema "Desierto"...

"A un hombre lo dejó una mujer.
Resolvieron mentir un último encuentro.
El hombre dijo:
Si debo entrar en la soledad
ya estoy solo.
Si la sed va a abrasarme,
que ya me abrase.
Esta es otra parábola.
Nadie en la tierra
tiene el valor de ser aquel hombre."

A mí la frase: "si debo entrar en soledad/ ya estoy solo." Es un verso sencillamente extraordinario. Pues la mayoría de las personas quieren terminar una relación del tipo que sea, y se mantienen en una inercia de cuerpo y alma que a veces da asco.  Hecho que activa un conflicto permanente de discutir por todo cuando en realidad cada uno debería estar en paz solo. 

Yo no he aprendido a dejar nada. Me es imposible separarme de la luna y de ciertos libros. Me cuesta quitar una piel de mi nariz después que el adn de su olor sube directo a la memoria. Por eso me gusta el siglo xix y los poetas suicidas. Que eran capaces de morir antes de olvidar. 

Eso sí, viviendo en Sevilla aprendí algo para identificar el mejor jamón de pata negra que te puedes comer: lo coges, te pones una lasca en la manos, lo frotas duro con ambas palmas, y si es muy bueno la fina carne desaparece y se convierte en una crema de aceite. 

O sea, tu mejor deseo:  lo frotas y desaparece. C'est clair = es Claro.

Me basta con estar perdidamente enamorado de una sola muerta: Virginia Woolf.

Sí todo lo que me contaste ayer, es cierto, adelanto mi suicidio.
Me basta con estar perdidamente enamorado de una sola  muerta: Virginia Woolf
Para tener que sobrevivir a la muerte de tu piel que me abastece siendo un río.
Sí todo lo que me contaste ayer, es cierto, repito,  adelanto mi suicidio.

Sé que importa una mierda que un poeta se arroje a la nada como el japonés Ozamu Dazai. 
Pero no hay nada mejor  que advertir a quien se molesta en leerme, que me voy porque una pérdida que me hará una cicatriz sin retorno. 
Que no soportas tanta responsabilidad de volver a enamorarte de una muerta, y decides irte con ella a abrazar a Pessoa, Kafka; y preguntarle a ese ruso del hacha de 'Crimen y Castigo,' ¿por qué no reescribe 'Noches Blancas' y nos incorpora.

Como sé que eres libre, y me liberarás en el sky,  buscaré a Elis Regina; que debe tener aún 36 años en el cielo teas su deseso... No para hacerle el amor... Sólo le pediré que me cante: 'Me deixas louca'... al oído.
Sí todo lo que me contaste ayer, es cierto, adelanto mi suicidio.

Nota:

Muerte: '-Me cago en 'tú puta madre' desde ya'. Vida: - te agradezco haberle dado diez años más, para llegar desde el mar hasta mi, intacta sin ser una sirena. Goethe,  pásame el trato que firmaste con el diablo para Fausto, que la quiero viva, libre.